Почему же, Господи, как же так?
Продаются радости за пятак,
Счастье покупается за гроши,
Мы всё меньше делимся — от души.
Вот и никнут крылышки, не летят,
Кто же в этом, Господи, виноват?
Но одно ответит Он: «Каждый сам,
Воздаётся смертному по делам…»
И как спорить станешь тут, если мы,
Стали нечувствительны и немы.
Горести не трогают не свои,
Все желанья сходятся на любви
Лишь к себе любимому… Вот и всё,
По своим же рытвинам и несёт,