***Можно, я буду писать тебе прозу и песни? Эта беда, так и льётся, ну хоть ты тресни,***
Знаешь, тупую боль засыпает время,
Мелким песком, изумрудной, блестящей пылью
Я, иногда, часами молчу, не веря,
В сказки о том, что ты снова становишься былью.
Редкая гадость — влюбится в похожий образ,
Поиск аналогов, лишь отнимает время.
Ты в моём сердце живешь, между ран и полос,
Я у тебя внутри, чтобы слушать, слушать…
Можно я буду молчать в тебе?
Можно, в голос?
Без твоих мыслей внутри, пустота задушит.