В мире хватает необъяснимой грусти

В мире хватает необъяснимой грусти. Туман ложится над реками, будто старая тайна, которую никто не хочет раскрывать. По траве бродят ёжики, неторопливые, будто знают что-то важное. В городах люди суетятся, каждый далеко в своих мыслях, словно сами себе этот туман и напустили.
Кто-то пьёт остывший кофе и смотрит в окно, словно ищет в сонных очертаниях домов ответ на вопрос, который забыл задать. Кто-то торопится, стискивая в руке ключи, будто скорость сможет заглушить ту самую тихую тоску, что подкрадывается в понедельник с первыми лучами солнца.
А ёжики всё идут, не спеша, по своим делам — им не надо никому ничего доказывать. Им достаточно росы на траве, запаха влажной земли и того самого знания, которое не уместится в список дел на день.
И где-то между этой неспешной мудростью и городской спешкой прячется простая истина. Понедельник не обязан быть началом подвига, который на него всегда стараются повесить. Понедельник не обязан быть началом чего-то нового. Понедельник вообще никому ничем не обязан. Ему достаточно быть просто днём, в котором есть место и суете, и тишине.