Есть какая-то особенная магия в билете до Питера. Как только этот билет оказывается у тебя, чувствуешь, как внутри что-то щёлкает. Питер — мой старый друг, который может и поругать, и поддержать, но никогда не предаст. Он знает все мои тайны. Он видит меня насквозь, но всё равно принимает.
Питер — моё лекарство, он как хороший виски — сначала обжигает, а потом согревает до самых костей. В его переулках я нахожу себя, на набережных обретаю покой.
Питер — мой дом, который мой дом, который никогда не отпускает. Он держит меня своими туманными объятиями, манит серыми шпилями и шепчет что-то на своём особенном языке. Здесь каждая улица хранит мою историю, каждый двор — воспоминания, каждая парадная — частичку души.
Каждый раз, когда покупаю билет до Питера, чувствую, как внутри просыпается что-то давно забытое. Может, это зов предков, а может, просто зов души. Но одно знаю точно, пока есть этот билет, есть и надежда.
Куда бы я ни уехал, знаю, он всегда ждёт моего возвращения. Потому что здесь моё место, здесь моя судьба, здесь я по-настоящему дома. И пусть говорят, что Питер — город печальный, город дождливый. Плевать. Для меня он — город, который лечит душу. И пока я могу купить билет туда, я жив. По-настоящему жив.