Разглядывал на досуге старые работы, читал зарисовки, до сих пор не понимаю, как я мог всё это придумать, это не я, я так не умею.
Как, как один человек может быть одновременно и талантлив и так абсолютно бездарен?
При чём я сейчас не только о творчестве, с моей жизнью творится то же, только еще более бездарное.
В жизнь я умею еще хуже, чем в творчество — это факт.
Парадокс моей личности в том, что я не знаю, а есть ли вообще эта личность. И если есть, то какая из них моя, а какая всего лишь плод воображения?!
Может я себе снюсь или снюсь кому-то, кто считает себя мной?
Что я вообще такое?
Сгусток мыслей несущийся через потоки времени, первая искра сознания в разбитом черепе неандертальца или последняя идея затухающей где-то в иных мирах вселенной?
Я в этом мире или этот мир во мне?
И кто из нас с ним сумасшедший?