Стряхнув помёт бесплодных лет,
И скудный быт оставив в прошлом.
Поэт влюбился, что не пошло:
Поэт без Музы — не поэт!
Тоскою древней обуян,
Он с дамой жадно ищет встречи.
Сердечной смутой искалечен,
Любовью высушен и пьян.
Сжимая трепетный букет
Своих душевных устремлений,
Кипит строкой, бессонный гений,
И Музе жалует сонет…
«Экскьюзе муа? Пардон? Чего?»
Мадам дрожит и смотрит косо.
Сим риторическим вопросом.
Её чело омрачено.
А наш герой вошёл в экстаз,
Он перед ней белугой бьется,
Затмив собой луну и солнце,
Мыслёй вознёсся на Парнас.
И, постигая жизни суть,
Обнял он милые колени.
Внемля небесному веленью:
Ведь он Поэт, не как-нибудь!
Уже от страсти чуть дыша,
Готов навек с любимой слиться…
Но современные девицы
В стихах не смыслят ни шиша.
Ушла… Раздавлен и убит.
Какая гнусная развязка!
«Шерше ля фам! Но где же сказка?!»
Вопит измученный пиит.
Мораль стиха ясна, как спич,
Полезно каждому послушать:
Не стоит женщине на ушко
Мычать рифмованную дичь!