У нас есть право выбирать,
Нам данное с рождения,
Куда идти, и где искать
Источник наслаждения.
Мы выбираем по себе
Машину, дом, работу,
Любовь, семью, врагов, друзей
И прочие заботы.
Мы можем выбрать всех и вся,
Пределов нет дарениям,
Но только как же выбрать мне
Свой стиль стихотворения?
Чтоб отличался от других,
Чтоб был он узнаваем,
Чтоб люди мой услышав стих,
Кивали «знаем, знаем…»
Смотрю на небо, помощь жду,
Подсказку, иль видение,
Но нет ответа, и угаснув
Тает вдохновение.
Придется видимо зарыть
Талант свой беспризорный,
Зачем нужна без формы суть,
Коль суть должна быть в форме?
Немало времени прошло,
В преданиях бессилью,
Исчезла муза и перо,
Лежит покрывшись пылью.
Утратив силы выбирать
Свой стиль, стезю и кредо,
Задул свечу, сломал перо,
Убил в себе поэта.
Теперь в унылой пустоте,
Лишь страхи и сомнения,
Наказан Богом был сполна
За это преступление.
Пришел к финалу наш сюжет
Истории поэта,
Коль дан талант нести тебе
Ответственность за это.
Не ожидай, что на пути
Все будет тихо-гладко,
Ведь всем нам в жизни предстоит
Раскрыть свои загадки.
И в множестве земных дорог
Найти свою дорогу,
Развить и людям посвятить,
Дарованное Богом.
-------------------------------
© Oiko Lioleam, 21.06.2015