Милый вплетает мне алую ленточку в волосы.
Так же вплетал лет пятьсот или больше назад.
Мы пережили с ним чёрные, белые полосы.
Время промчалось, но тем же пытанием взгляд.
Та же лаванда в фарфоровой мейсенской вазочке.
Те же записки с лиловою вязью чернил.
Шепотом на ночь всё те же клубничные сказочки
под патефонные вздохи — гоняем винил.
Пальцы его как по струнам гитары всё медленней,
ниже и ниже — натянута прочная нить.
«Милая, ты вся горишь фейерверком. Не ведьма ли?
«Может быть… может быть… только не надо гасить».