Жара за сорок, я вышел из подъезда.
Бухарский воздух сух — в июне он горяч.
Не хочется гулять, да и иная цель приезда.
Безмолвие. Лишь где-то во дворах гоняют мяч.
У дома лавочка, над ней чудесный виноградник,
Сидит седобородый старец лет семидесяти пяти.
Чапан, трость, тюбетейка — будто мудрости рассадник.
Задумался… С годами к этому мне суждено придти.
Вдруг цокот каблуков — у края дома показалась дева,
На вид лет тридцати, рост выше среднего, бодра.
Изящная походка — картина требует напева…