Это город мучителей, светлых и прокаженных.
Порождающих тени, гадающих жизнь по снам.
Были женщины — сладко любились — да всё не жены. И была я не женщина — названая жена.
Много званных — звенит разговорами перекресток. Там, где кто-то становится избранным, мир молчит.
Было много таких, с кем мне скучно и слишком просто. И тебя не бывало — любимого из мужчин.
Это город, где все отпечатки впитали камни, где восток освещал им с утра седину висков.
Мы учили любовь, как обряды кровопусканий. Мы умели любовь, как всевластие и покой.
Никого не бывает ближе из тех, кто выжил. Никого мне не надо так искренне, как тебя.
Это город таких, кто умел подниматься выше, кто любил, не любя, и совсем не любил, любя.
Поцелуй его вечно холодные мостовые — нам в дорогу, которой не видно конца и дна.