мы в этом городе — самозванцы, за это город нам жёстко мстит:
пока мы прячемся в прочный панцирь, он нам запутывает пути,
чтоб перессорились ненароком, чтоб потерялись и разошлись.
но в этих кознях не много прока, не так ли, хитрый мой братец-лис?
пусть город злобно, надрывно дышит тяжёлым смогом, курильщик-шкет,
мы продолжаем гулять по крышам, преступно рядом, рука в руке,
и в час предутренний, злой, не властны над нами, брат мой, ни бог, ни чёрт.
да, мы когда-нибудь «склеим ласты» и трижды плюнем через плечо
и двинем дальше, за край, над бездной, где все дороги легки, как шёлк,
нас ждёт манящая неизвестность и то, что всё будет хорошо.
мы самозванцы с огромным стажем, и нам по вкусу такая жизнь,
и раз мы вместе — ничто не страшно, но ты держи меня.