Мммм… ну вот душа, к примеру, как замысловатое плетение нитей, петля в петлю, ряд к ряду, одной ниткой или узором, с узелками, завязочками… и прочно, вроде, и тяни, кутайся… хоть и износится, а все одно ж — петелька в петельку, рядок к рядочку… но как бы прочно не плелось, возьмет тот кутающийся, да и дёрнет за нитку… толь оторвать (мешает она ему что ли), толь из любопытства потешить себя властью… никто не знает, но петельки бесшумно скользят друг из друга, рядочков все меньше, меньше… а на узелок петельку крайнюю не затянешь, вдруг не довязал же.

Среди сотни тех фобий, что я износила до дыр в голове,
Есть одна с опостылившей частотой в посещениях:
Я ужасно боюсь неожиданно вдруг постареть,
Да скукожиться резко, без права на причащения.

Я готова кричать, просыпаясь в холодном поту
От оскала маразма, склероза и прочей напасти.
То, что к этому, верное дело, однажды приду,
Вынуждает меня разрываться на доли и части.

Когда тысячи горьких морщин изуродуют душу, тогда
Пусть я стану песком, пеной в море, невидимым ветром…

Я боюсь стать старухой. Старухою не по годам…
… показать весь текст …

Абрикосовый джем на простуженных жизнью губах…
После горького сладкое чудится пустошью приторной.
Трудно верить в беспечное счастье, однажды упав.
И не легче, не лучше прикончить сомнения выбором.

Без порезов не спрячешь немую гордыню в горсти…
/даже если узнаешь о ранящей боли заранее/
От озноба разлук обручённых виной не спасти —
Двое разной дорогой пройдут сквозь одно испытание.

Абрикосовый джем, а в глазах белый ветреный стяг…
Между нами сгущается в сумерках сонная патока.
В лживом пряничном домике бывшие чувства в гостях —
Улетай, пока крылья не слиплись от горечи сладкого.

Дурочка.
Вытри сопли — видишь, вон там, на небе,
Все те же звезды, все та же пыль,
Привычные фонари и остывший город.
Такие же вспышки молний и где-то
Осенним дождем тротуар омыт,
И поздний прохожий поднимет ворот.
Все прежнее, неизменно и планово,
Такси, мишура, последний трамвай,
Соседский скулящий щенок.
Афиши реклам о не очень главном и Какой-то бродяга в «дрова».
А ты все терзаешь платок.
Дурочка.
Ну что ты раскисла — забыла?! нельзя!
… показать весь текст …

У меня к тебе что-то есть. И я склонна думать, что вытравить не смогу.
Ты же кОрнями вглубь, не вырвать, не выжечь ничем/до боли, так глубоко/.
У меня сила воли почти что в ноль — я усиленно, как дебил, молчу.
Мне легко? Ну, естественно! Как с конструктором лего-го!
Я уверена — все на кон — здесь не пахнет фартуной и фарт — не кстати.
Здесь не сможет помочь ни шулерство, ни крапленый колодный бог.

У меня к тебе сто молитв. Но беззвучных и это к счастью.
Где-то будет, наверное, и конец, если есть изначально исток.
Мне бы только успеть не поддаться армагедону моих желаний.
Мне бы только суметь приручить на еще один день это чувство и Я тогда научусь, чтобы все по ровной и все по плану!
Но.
У меня к тебе что-то есть. Где-то там.Внутри.

Молодец!
Убеждаюсь опять — ты маньяк моего бесполезного утра,
Где почти нет начала и вовсе не светит в конце,
Где по-скотски сбивается в россыпь прицел,
Оставляя осколки хронической в жаре простудном,
С аллергией на шрамы, рецепты, таблетки и йод
Безнадежной привычкой, что рвать бы ее по живью.
Ну, давай же, толкни, я стою на опасном краю,
Я не вижу давно, не считаю в романтике звезд.
Поздравляю!
Ты сделал гамбит, он удачно прошел по нутру,
Долго эхо не будет горланить в своей пустоте.
Даже дьявол гуманен в сравненье тебе,
Он смиренный плебей.
… показать весь текст …

Случайность существует лишь в нашей голове, в нашем ограниченном восприятии. Она — отражение границ нашего познания. Борьба против случайности — всегда борьба против нас самих, борьба, в которой мы никогда не можем стать победителями.

«.бусинки-бусы-хрусталики-чётки
Перебираю, кляня неумелость попыток.
Письма-записочки-буковки-строчки,
Длинным тире иллюзорности свиток,
Жирная кляксою точка.
Тексты в моем восполенном мозгу —
Миг позволяет мне выбрать судьбу.»

«.и сколько бы я не плыла, а волны
Не били да вдребезги не колошматили,
Хоть зверем рычи истерично «довольно»,
Хоть прячь в паранжу все значимое,
… показать весь текст …

Скажи, что мне делать, когда остается не яркий костер, ни даже
Остатки его, угольками, что тлеют, в надежде на ветра порыв,
Чтоб снова разжечь это пламя, а лишь пепелище на влажной
Да сдобренной солью душе, да нервно ликующий прахом срыв,
Ошметки.
Остывшие.
Серые.
Масса.
Скажи, разве я не имею волшебного права не видеть, не слышать,
Не чувствовать, ржавчину не стирать на амбарном замке того,
Что сердцем зовут, не тешиться мыслями в том, что — крышка,
Руинная горка, надгробная надпись без даты:"Прошло.".
ПрожИто.
Пропето.
… показать весь текст …

«Истинный путь идет по канату, который натянут не высоко, а над самой землей. Он предназначен, кажется, больше для того, чтобы о него спотыкаться, чем для того, чтобы идти по нему.»

Представляешь, сандали истерлись до дыр и подошва отлипла,
Эхо вторит немым восклицаньям, что рвут на тряпье.
Покажи мне тропинку заветную в толще стены монолитов,
Дай понять, только так, как дебилу, чтоб точно дошло!
.ты ж опять.
.о надежде.
.и вере.
а меня накрывает пылью.
и под музыку этой стервы
я топчусь.
протирая дыры.
… показать весь текст …

это куча металла, астматический робот и скрежетом режет слух,
переплавить в орнамент с замашкой на в моду вошедший 3D.
«ду ю спик по-японску?», а эхом размеренный ритмами стук,
мол, ага, понимаю, хоть и тонны железок, звиняйте, мадам,"сильвупле".

Не пробьёшь.
Даже выстрелом в лоб.
О груди умолчу, там царит троекратная бронь.
Все, что в дышло не вышло бери,
Остальное не тронь,
Остальное оставь,
Настоящего клок.
Вот простая иллюзия пира,
Ты зовешь его очень почетно —
… показать весь текст …

Я буду искать в тебе тоненький аромат правды.
Паутинки обветренных под пустынным солнцем.
Переливы радужных оболочек калейдоскопа жизни.
Шепот в обрывках пенной атаки с моря.

Просить?
Глупейшее в сути своей занятие.
Увольте.
Хранит оберегом Христово распятие,
Хоть камни на шею,
Хоть едкие капли из глаз.
Вчера, через годы, сейчас —
Я молча, но верю,
Я громко, без мелочи фраз
… показать весь текст …

Блеск нищеты, созданный продажностью, в том числе и в любви, вызывает непременное чувство отвращения и брезгливости.

Я бы сегодня ветром, с привкусом сонных волн,
Вечный предлог сюжетов, пенность и бис-поклон.
Гавани, бухты, чайки-ждать не уметь и шторм.
Дядьке залезть под майку и поиграть с зонтом.
Глупо завыть, пугая и предвещать каприз,
Что непогодой лают, что обрывает жизнь.

.

Но я не о том ветре, который гуляет по улицам, бесшабашно срывая и щекоткой дразнит прохожих.

.

Я бы сегодня ветром.
… показать весь текст …

Это от вечера все. От вечера.
От фонаря и от снежной золы.
Видишь, на левом моем предплечии
Странный чудак из рыжелой хны.

Он в остекленном глазницами доме
Смотрит с ухмылкою (или оскал).
Это от вечера все. В аскоме.
Явный конец непонятных начал.

Это от глупости все. От мученной.
Или замученной до хрипоты.
Шут в своей пляске души закаблученной
Скачет в надежде запутать следы.
… показать весь текст …

Белая-черная-белая-черная.
Я перебежками пальцев играю капель.
Легкие шорохи, легкими волнами,
Слушай мелодию-в полуоткрытую дверь.

Свечи пылают-без них
никуда, атрибутика,
Вечер с зашторенным в томном бордо окном.
Тонкие пальцы. пускай разливается музыка,
И два бокала с Италией в «Sevillon».

Черная-белая-черная-белая.
Не прожигай меня взглядом-ресницы дрожат.
Я вспоминаю мотивы забытые.
… показать весь текст …

У нее была белая кожа и яркие в цвете губы,
Странный бант на игривых до неприличия завитках.
Ей хотелось всегда приходить к нему в снах
И спасать от мигрени его и прогорклой простуды.

У нее вперемешку да куча вопросов «в тему»,
Хохотала на том или этом краю полусвета.
Он ее обожал за простое «не то» и «не это»,
За ее нерешенно-застылое несвоевремье.

У нее тихо теплилась робким огнем и тенью
Безупречная или почти, но чудо-мечта:
Чтобы просто однажды обрыв или край моста,
И уверенно локон поправит ее непременно.
… показать весь текст …

О каком ты сейчас неизведанном ритме космоса?
Там хватает причин и понятных для звезд путей.
Я же тысячи раз в своих мыслях о глупых сложностях,
О нормальных таких, без фальшивых стандартом идей.

Да не надо играть в размножение страсти приплодами,
Верить в сотни закатов и телескопную линзу зрачков.
Растосовывая по карманам, как шулер, краплено-колодную,
Где нет слова «обман"-ловкость рук вместо тонны слов.

Не забудь, перепутанно с долей скупой иронии,
Что у чувства своя есть уютная колыбель,
Что врастаются прочно, обычно с глубокими корнями,
Что душа-не паркет. И что сердце-совсем не отель.

Грань тончайших миров-
Прикасаясь до дрожи, осадок,
Терпко, горько и где-то внизу живота,
Мириадами сумрачных полузагадок.
Не по-лондонски шагом под дождь без зонта.
Бризом легким в ударе волны прибоя,
Разлетаясь на тысячи мелких брызг,
Рассекают кораблики площадь моря,
Уплывая, в сознании спрятав смысл.
Мимолетность мгновений-вот мира ценность,
В полуокнах просторов ее оси
Наблюдает флудивая переменность,
Поглощая секундами наши дни.

Слепок души. От рождения-в святости.
Горько и сладко. Навеяно ветром.
Месится шагом. Подошвами слабости.
Это сквозняк. Пересыпанно пеплом.
Буквы судьбы. Поиграем в салочки?
Прячься в углах. Ковыряя стенки.
Стой.Ожидая.Покорной старости.
Может найдут. Красный бант. И лента.
Или блефуй. Риск по венам.Пульсация.
Джокер в колоде.Пустяк.Не мелкий.
Тянется медленно.Все.Инкассация.
Переиграем? Нет уж.Сенкью.

Здравствуй, сплин, ты опять в моей скромной обители!
Проходи, хочешь музыку по аккордам души?
Перевязано все да по старому
переписано,
С легким взмахом моей маникюрной руки.
Я тебе предложить не могу чаю с медом и травами,
Не меняется вкус мой с годами, ну, как ни крути!
Я себя упиваю другими чудо-отравами,
Или чудо-отварами снежной такой тоски.
Там в камине трещит, полыхая по-жаркому,
Ярким пламенем, только без доли тепла.
Я боюсь распечатать посылку с подарками,
Что полмесяца, как уж на адрес пришла.
Будь спокоен, родной, все осталось попрежнему-
… показать весь текст …