Не надо осенью грустить —
Ты наслаждайся красотою,
Листвой волшебно золотою…
Как будто в храме к аналою
Спеши к березке подойти…

Маленькие ножки, крошечные ручки,
Яркие глазёнки у любимой внучки.
Кудри золотые, ямочки на щёчках —
У сынули младшего подрастает дочка.

Тянется былинкой к солнышку девчонка,
Утром дом разбудит голосочек звонкий.
Прыгает, танцует, устали не зная,
Солнышко любимое — внученька родная.

Бабушку обнимет, поцелует в щёку,
Я смахну слезинку будто ненароком,
Быстро пролепечет что-нибудь смешное…
Эта кроха — счастье самое большое!

Я была не такая,
Как хотелось тебе,
Как железная свая
В нашей хрупкой судьбе,
Как ненужное что-то,
Что свалилось с небес…
И на стареньком фото
Ты как ангел, я — бес…

«В некотором царстве, в тридесятом государстве…» — вот уже несколько дней Сказочник не мог сдвинуться с мертвой точки и дописать, наконец, заказанную сказку, а срок сдачи рукописи неотвратимо приближался… Сказочник двумя руками взлохматил и без того неидеальную прическу и приписал еще одну жирную точку в многоточии… Дальше дело не пошло — Муза, как всегда, заглянула на минутку, чмокнула в щеку и умчалась в неизвестном направлении, а самостоятельно голова наотрез отказывалась сочинять что-то удоб…
… показать весь текст …

Нет в помине снега, дождик моросит,
Дед Мороз в галошах в гости к нам спешит,
Под зонтом Снегурка прыгает по лужам…
Всё же это лучше лютой зимней стужи!

Вновь «бегут неуклюже
Пешеходы по лужам,
И вода по асфальту рекой…
И не ясно прохожим
В этот день непогожий» —
Новый год у нас нынче такой!

Осени глоток
Из чаши золотистой —
Листок кленовый.
Вальсируя кружИтся,
Пока на землю ляжет…

Природа приучает людей ценить прекрасные мгновения… Поэтому выдаёт нам лето микроскопическими дозами.

Сретенье… Говорят, в этот день Весна встречается с Зимой…
Стою у окна, любуюсь пронзительно голубым небом с невесомыми белыми облачками… Солнышко пригревает… Несмотря на легкий морозец, с крыши падают звонкие капли… Мгновение… и картинка за окном резко меняется — бушует настоящая метель, да такая, что не видно ничего, мир утонул в свистопляске крупных снежинок… А через несколько минут снова безмятежно голубое небо с неторопливыми облаками, солнце отражается на земле в каждой снежинке, со звоном падают с крыши капли…

Мне очень интересно, о чем и чем думают создатели такой рекламы:
1. На пакете с курицей написано «Троекурово — куриный курорт»…
Не хотела бы я «отдохнуть» на таком курорте, чтобы потом моя охлажденная тушка попала на прилавок магазина;
2. «Майонез „Ряба“ содержит яйца счастливых куриц».
А кто и как проводил социологический опрос среди тех куриц? Вдруг они не на все 100% счастливы и от этого пострадает вкус майонеза?
3. В этом ролике у меня вообще взрыв мозга — человек исходит соплями (пардон з…
… показать весь текст …

Не обращая внимания на снег, комары открыли охотничий сезон — здравствуй, лето!

Дети растут не просто очень быстро, а прямо молниеносно — это я поняла, катая в коляске трехмесячную младшую внучку по дороге, где, как мне кажется, совсем недавно возила коляску с младшим сыном…

Взрослеющее и стареющее тело — всего лишь одежда на «вырост» для вечно юной души…

Не деньги и власть портят человека, не жизненные трудности озлобляют его — всё это только обнажает истинную сущность человека, которую до этого ему удавалось скрывать.

Увидела в ОК хорошее стихотворение, автором была указана Анна Ахматова. Прежде, чем опубликовать здесь эти стихи, полезла в поисковик, оказалось — цитата уже есть на Жемчужине, но автор указан другой… Погуглила, действительно — не Ахматова. Решила восстановить справедливость в Одноклассниках: написала имя настоящего автора и ссылку на Стихи.ру, где стихи эти опубликованы. Ответ одной читательницы меня «убил» — «При чем здесь автор, если стихи от души?» Вот так-то — автор, оказывается, к своим стихам отношения не имеет! И смех, и грех…

Бывают настолько слащавые люди, что после общения с ними хочется вымыть руки и съесть кусок селедки.

«Плевать» в сторону России — всё равно, что плевать против ветра. Постепенно это начинают понимать даже политики…

Живет себе человек, никого не трогает, все у него вроде бы хорошо, даже очень хорошо, но ему чего-то не хватает…
После долгих поисков (или недолгих, или вообще внезапно), он встречает свою любовь. И тут начинааается — метания, терзания, переживания, потеря аппетита и сна, глаза то сверкают бенгальскими огнями от радости, то выражают вселенскую скорбь… От прежде спокойной размеренной жизни не остается и следа — сплошные взрывы эмоций, причем не всегда положительных…
А человек, вопреки логике и здравому смыслу, счастлив — он встретил свою ЛЮБОВЬ!

А у нас лето продолжается! Всё так же холодно и сыро…

Я больше не пишу стихов —
Душа от боли зачерствела,
Да и кому какое дело
До мною выстраданных слов?
Я больше не пишу стихов…