Осень — это время долгих снов
Под пушистым тёплым одеялом.
И глинтвейн, разлитый по бокалам.
Время откровений и стихов.

И рябины гроздья — будто кровь
Лета, что ушло за край вселенной…
Осень разливается по венам
Снова — и печально, и легко.

Желтый лист, как будто невзначай
Робко опустившийся под ноги.
Осень — время говорить о многом…
Или просто искренне молчать.

Поэты, помните, стихи слагая,
что непреложна истина такая:
всё гениальное должно быть просто.
Но и не всё простое гениально.
И это истинно, как ни печально…
Вот на таком вы сложном перекрёстке.

Не выражайте мысль витиевато.
Стихи не могут быть замысловаты.
Воспринимать замысловатость трудно.
И многословие стихи не красит.
Поменьше слов, побольше мыслей ясных.
Стихи, водой разбавленные, нудны.

Стихи — это не теорема Пифагора или закон Ома. Это — полёт фантазии, хаотичная абстрактность, реальность и сон, красивая аллегория, невероятные образы, крик души или тихий шёпот, дуновение ветра или буря чувств. Поэтому не удивляйтесь яркому контрасту стихов и существенной разнице в их манере исполнения.

Минуты и часы тихи,
Все песни соловьи отпели,
Покинули меня стихи,
Уста сомкнулись, онемели.

Пособничает немоте
Души нелётная погода,
Увязли смыслы в суете,
Слова в прорехах небосвода.

Ушли желанья и мечты,
Иссякли чувства, сердце глухо,
В душе сквозит от пустоты,
И лето равнодушно сухо.
… показать весь текст …

Наверно, многим знакомы речи,
Что вмещены мною в этот стих:
«Весь мир готовы взвалить на плечи,
Неся ответственность за других!»

И прём как танки по жизням близких,
Врубив на полную свой контроль.
Свободу дать им считаем риском,
Начнем воспитывать — эта роль

Давно заучена. Лучше знаем,
И лучше делаем, чем они.
Несем решительно-гордо знамя:
Спаситель «бедной» своей родни!
… показать весь текст …

Я спрячу грусть за мишурой стихов
В неровность строк и трепет многоточий,
В дыхание притихших городов
И в шёлковые крылья зябкой ночи.
Печаль оставлю в сквере на скамье,
Под фонарём в янтарном, вязком свете,
Пускай она растает в тишине,
Как лист прощальный, что уносит ветер.
И робкий дождь возьмёт мою тоску,
Стуча по крышам и стекаясь в лужи,
Но лишь себя я спрятать не смогу,
От времени, уже гнетущей стужи…

Я иногда пишу стихи…
Особенно, когда в тиши,
Когда, казалось, замер мир,
А за стеной «окончен пир».
Притихли окна и дома,
Сижу тихонечко одна,
И мысли дерзкие мои
Не спят со мною до зари.
Я иногда пишу стихи…

Жизнь прекрасна и коротка. И тепла, как твоя рука…
О, видения детских лет, где казалось, что смерти нет!..
Нынче сосны гудят в бору — все о том, что и я умру.
Сколько лет нам дано судьбой? Что оставим мы здесь с тобой?
Сын останется — кровь моя. Стих останется — боль моя.
Будет ветер у трех дорог разметать золотистый стог.
И тростиночка камыша будет петь, как моя душа.
И на ветке блеснет роса, как живая твоя слеза.

Я спрячу грусть за мишурой стихов,
В неровность строк и трепет многоточий,
В дыхание притихших городов
И в шёлковые крылья зябкой ночи.
Печаль оставлю в сквере на скамье,
Под фонарём в янтарном, вязком свете,
Пускай она растает в тишине,
Как лист прощальный, что уносит ветер.
И робкий дождь возьмёт мою тоску,
Стуча по крышам и стекаясь в лужи,
Но лишь себя я спрятать не смогу
От времени уже гнетущей стужи…

От всей души я благодарна Богу
За всё, что дал мне этот трудный год,
Была у всех нелёгкая дорога,
И не поймёшь, где нужный поворот.

Благодарю за каждую минуту,
За Божий промысел, что нас ведёт,
За всех, кто нужен нам, и мы нужны кому-то,
И что мы рядом в этот трудный год.

Спасибо, Господи, что дни мои продляешь,
А за грехи, пожалуйста, прости!
Благодарю за то, что направляешь
На те дорожки, где могу пройти.
… показать весь текст …

Поправишь мой куцый шарф,
коснёшься лица едва;
я вспомнила как дышать,
а думала, что мертва,
а думала, что вот-вот,
и тело придут отпеть,
в котором душа живёт,
а ты уберёг,
успел;
стихи — ворожбе сродни,
они у тебя в долгу,
но я не смогу без них,
а вот без тебя
смогу.

Он любил меня ливнево, ветрено, неосторожно,
Он любил по-мальчишески смело, отчаянно, шало,
Он любил меня так, что забыть до сих пор невозможно,
А уже столько вод утекло, что забыть не мешало б.

Я любила его васильково, застенчиво, стих свой
Без конца и начала ему одному посвящая…
Летний ливень короткий — промчался-пролился и стихло.
Если больше не любит, то как я?
То с кем я?
То чья я?

Я коротаю эту жизнь,
Как если б за окном лил ливень,
Как будто небо камнем — вниз,
Лишившееся разом крыльев,
Я коротаю эту жизнь,
Чужую жизнь так проживая,
Судьбы нескладной бенефис,
Ах, как я в эту роль вживаюсь!
Суфлер мой беспробудно пьян,
Оркестр играет так фальшиво,
А критик театральный прав,
Напротив усмехаясь криво,
Я коротаю эту жизнь,
Не в рифму стих ее слагая,
… показать весь текст …

Дорога, по которой солнца свет
пытается к душе моей пробиться…
И каждый шаг, что оставляет след,
похож на белую страницу…
Дороги пишем мы, как пишем мы стихи…
Сердцам влюбленным как угомониться?
Навстречу торопясь, прощаем все грехи
мы тем, чьи на рассвете снятся лица…
И пусть простятся нам ошибки всех дорог,
неровный ритм и слог поспешный…
Пусть каждый шаг приблизит твой порог,
где ждешь меня… И ноша станет легче…

Я — то, что было так давно —
Абрис размытый, отблеск грани,
Души отчаявшейся стон,
И нежелание желаний,

Я — не прощенный небом грех,
Любовь, вдруг впавшая в немилость,
Я — слезы счастья, горький смех,
И снов нескромная невинность,

Я — стих, навеянный весной,
И затянувшаяся рана,
Я — тихий всплеск волны ночной,
И белые цветы дурмана,
… показать весь текст …

Я совершенно не поэт, но, как у многих это бывает, стихами душу изливаю, и легче становится… Поскольку прошлое любит покой нарушать, не уступая настоящему дорогу и не давая шанса будущему, обуздаем непрошеного гостя, заключив его в оковы стихоплетения. Там ему место, там его пристанище, туда его эвакуируем, обеспечивая тем самым себе взлётную полосу к будущему в настоящем…

Да простит мой дерзкий стих Аллах.
Сняв клочки разорванной вуали,
Я хотел, чтоб мы с тобой совпали,
Словно отраженья в зеркалах.
Я смотрел, и жаждал, до тоски,
До холодной боли, до испуга…
Отраженья наши так близки —
Лишь глаза… не смотрят друг на друга.

Я не пишу стихи. Я их списываю с шепота ветра, со света луны, с тишины. C лучей солнца. Весенней капели. Зимней вьюги. Да не перечислить всего, что открывает скрытое.

Устала… И хочется тихо
Щекою прижаться к плечу…
Быть может, я просто трусиха…
Но жить без тебя не хочу.

Я так не хочу — одиноко
Идти среди шумной толпы…
Смотреть, как в темнеющих окнах
Зияют глаза пустоты…

Тебя не достать, не коснуться.
Ты в мыслях, но так далеко…
Нам вместе уже не проснуться.
И больше не будет стихов.
… показать весь текст …

Прокачу тебя «зайцем» в троллейбусе —
Для любимой не жаль мне ничто!
Пусть мошенники ездят на «лексусах»,
А я бедный, но гордый зато!

Мы не станем ходить в рестораны —
Сходим в гости и там поедИм.
Мы стихами наполним стаканы —
Меркантильность твою победим!

Подарю тебе утро с туманом,
Подарю тебе осенью дождь!
Подарю тебе воду в стакане,
Если ночь ты со мной проведешь
… показать весь текст …