я не хочу сегодня думать, это будет мешать…

просто ты либо возвращайся, либо катись к чертям. просто ты либо мой, либо совсем не надо.
говори только правду, я привыкла к плохим новостям, да, и вытри со щек помаду…

холодно — это когда ты никому не нужна и никто тебя нигде не ждет…
а когда руки и ноги мерзнут — это просто погода…

пишешь это вымученное «привет, зайдешь?», отправляешь и опять клянешься себе, что больше никогда…

давно уже забыла, как это, когда ты нужна…

уже давным-давно написан наш роман,
а я все пробую расставить запятые.
и в этот мой самообман…

я не люблю когда у меня слишком много свободного времени, я не знаю что с ним делать и начинаю в нем захлебываться и тонуть…

бояться любить — это как бояться высоты. мы ведь не высоты боимся, а упасть…

какой кошмар, я до сих пор не нарядила елку, не купила подарки и даже не знаю, где буду отмечать Новый год.
ПОЙДУ ПОЕМ…

я не умею бороться за свое счастье.
но и сдаваться меня не учили…

все хорошо, я все понимаю. она стройнее. моложе. красивее…
не волнуйся, я бы тоже не выбрала себя…

это ведь слова выдают нас на милость безжалостных людей, находящихся рядом, они обнажают нас сильнее, чем все руки, которым мы позволяем шарить по нашей коже…

то, что я думаю о смерти больше, чем другие люди, не говорит о том, что я люблю эту жизнь меньше, чем они…

прошу, не смотри в глаза, если не искренни твои слова…

задаюсь я вопросом со вчерашнего дня,
когда мы расстанемся, ты вспомнишь меня?..

…молчи, когда я ухожу. потому что если ты попросишь остаться, я останусь.

я нашла в нем все, в чем нуждалась: уверенность в завтрашнем дне, чувство юмора, с ним я забыла все свои страхи,

но он меня не любил…

закрой глаза и посчитай до ста,
я попробую от тебя спрятаться,
я успею исчезнуть, может быть, навсегда,
у тебя все вскоре наладится.

ты, возможно, будешь сначала искать,
вспоминать меня с сожалением,
и стихи мои даже начнешь читать,
с каким-то особенным рвением.

потеряй меня, брось, постарайся забыть,
увеличивай расстояние,
если ты не умеешь меня любить,
начинай считать на прощание.

и мы продолжаем тянуться к тем, кто ничего, кроме боли, дать нам не может…

влюбийство…