За окном весна — неба синь.
А вот градусы — ноль с копеечкой.
Солнце выглянет и в душе «аминь»,
А не выглянет… На скамеечке
Молодёжь сидит, но не бабушки —
Им бы солнышка, как и хлебушка.
Солнце выглянет, вот и ладушки,
А не выглянет — хватит небушка.

А на балконе тепло, как летом,
И так же небо уходит ввысь,
А эта песня ещё не спета,
Рукой задета, лишь оглянись.

Сейчас берёзы раскрасят пряди,
А дуб помашет цветным платком,
И суть вопроса «чего и ради»
В душе осядет тугим комком.

Каштанов свечи, как будто в мае,
И одуванов второй забег.
А вы спросИте — а мы не знаем!
Сирени белой сентябрьский снег.

Теряются слова. Почти пол года
Меня здесь не было, да вообщем-то и нет.
Весна прошла и летняя погода
Диктует свой привет. и мой привет.

А было так обманчиво легко…
И птицы за окном всё так же пели.
И слов, казалось бы, нехитрых важность,
И лёгкой поступи отважность —
Отчаянно шагали широко,
Как только мы умели. или смели.

Так многое сказать и не сказать.
Увидя, не увидеть. И увидеть.
… показать весь текст …

Слово любовь затёрто до дыр,
Но с ним всё так же рифмуется кровь.
И если любовь спасёт этот мир,
То кто же спасёт любовь?

Солнце янтарным подкрасило выпавший снег.
Выпал, лежит с ноября и о, чудо, не тает.
Мысль закоснела, увы, и давно не витает.
Мысль, словно хилый и тоненько-жалкий побег.

Где же морозных сравнений ударный набат?
Слов незатасканных свежая хрусткая точность,
Птичьих следов незатейливых тихая строчность.
Где-то в снегу погибает от пули солдат.

Ранена в сердце и словно дышать не могу.
Что мне янтарные сполохи солнца на крышах.
Чья-то душа отлетает всё выше и выше:
Где-то солдат умирает от пули в снегу.

Из каких чудесных сказочных волокон
Выткан был так плавно тихо не спеша
Невесомо-нежный колыбельный кокон —
Из него рождалась бабочка-душа.

Аромат цветочный научиться слушать,
Ветерок увидеть, шелест ощутить.
Бабочки-летуньи, лёгкие как души,
Научите снова нас как прежде жить.

Морали нет, мораль ищите сами —
Она своя у каждого всегда.
Коль делаете ставки, господа,
Не промахнитесь в этот раз с орлами.

Крало зеркало с каждым взглядом
Гладкость век и упругость кожи.
Может нами питалось? Может.
Ну, а мы всё глядеться рады,
С ним срослись, словно с нашим миром,
Без него нам ни дня, похоже.
А оно нас с утра — вампиром
До конца наших дней. быть может.

Вот одно непонятно мне,
Почему вдруг бросают в лоб,
Если кто-то за «нет войне» —
Русофоб!

И умом не могу объять,
«Нежных душ» не обидеть чтоб:
Если «ридна» кому-то мать —
Русофоб?

Не пришёлся тебе ответ
На вопрос? Так зачем спросил?
На войну отвечают «нет»,
Русофил!

На улице лужи и мерзкая слякоть,
И курсом таким же прибудет весна,
И хочется ночью в бессилии плакать,
Просить у подушки нормального сна.

А сон, отсмеявшись по самое нУтро,
Чуть смежит вам веки, в рассвет уходя,
И будете спать вы всё позднее утро
Под странно-февральские звуки дождя.

Но нет, обольщаться, поверьте, не надо,
Не значит, что в зиму прокрался апрель —
С полудня накроет стена снегопада,
И так ещё будет немало недель.
… показать весь текст …

Я написать могла бы, как зима
В весну, порой, изрядно превращаясь,
Всем путает и день, и даже ночь.
Февраль застыл, безмолвно удивляясь,
Но нам ничем не может он помочь —
Зима запуталась сама…
А время точно перешло на бег.
Уже летят не дни, летят недели.
Не так ещё давно мели метели,
Но солнце, неба синь и талый снег
Нам о весне вовсю напоминают,
И даже птицы, бедные, не знают
Ещё зима или пришла весна.
Синичкам нипочём — озорничают,
… показать весь текст …

Ветер качает
Голые ветви берёз
Скачет синица

Утро встречает
Ночью пришедший мороз
Сонные лица

Скроют усталость в глазах
Утру не рады
Кляксами птицы в ветвях
И снегопады

Как хочу повеселее
Описать я наш пейзаж,
Заточила поострее
Свой любимый карандаш.
Выгляну в окно украдкой
И немедля отшатнусь —
Пусть останется загадкой
То, что знаю наизусть:
Беспредел траншей разрытых,
Мостик тут, да мостик там,
Беззащитность труб открытых,
Весь строительный бедлам.
Отопленье лихо скачет —
От тепла всего лишь след,
… показать весь текст …

Всё вокруг было серо-белым.
От белесого неба до снега, испещрённого следами и тенями.
Серо-белые стволы берёз с ветвями, посеребренными инеем,
и серые проталины вокруг жухлых кустиков прошлогодней травы.
На опушке леса сидел лис.
Его рыжая шубка была неправдоподобно яркой среди серо-белого царства.
И сам он был, как ожившая сказка, напоминающая о том, что не всё в этом мире серо-белое.

Пришёл декабрь, тоской простужен,
Наплакал мокрым снегом лужи.
А горизонт так странно сужен,
И явно лишний поздний ужин.
А кто-то ночью был разбужен,
Но никому он был не нужен,
И так как с рифмой был он дружен,
То больше сном не удосужен.

И серой мокрой осенью унылой
Я вспомню лета знойные поля,
Где жизни гимн и гимн природе милой,
Поёт под солнцем щедрая земля.
Ковры соткали стройные люпины,
С оттенками неброской красоты,
А лоскуты ромашек для картины
Украсили зелёные холсты.

Я вспомню лета синь до горизонта,
И шелест трав и аромат цветов,
И лёгкость мимолётного экспромта
Ещё не завершившихся стихов.
… показать весь текст …

Я меланхолией осенней
Напьюсь сегодня допьяна,
Как чашей терпкого вина,
Не первой, но и не последней.

Плывут по небу облака,
В них птиц вплелась летящих стая,
По воле рифмы мысль, играя,
Бежит как быстрая река.

И слёзы осени к лицу,
И шёпот листьев — не проклятье,
А муза в подвенечном платье
Ведёт нас за руку к венцу.
… показать весь текст …

Ах, лето, что же в имени твоём*,
Что мы тебя так трудно отпускаем?
Жара уж точно не казалась раем,
Преследуя и ночью нас и днём.

Прохлады мы просили у небес,
Но, уподобясь малому ребёнку,
За летом мы теперь бежим вдогонку,
Какой же нас сейчас попутал бес?

Ах, лето, кто же твой заветный дух?
Перед глазами роща ситцем белым,
Есенинским родным, певучим, смелым,
Что так ласкает сердце, душу, слух.
… показать весь текст …

Вновь уходит июль, скоро лето пройдёт без следа,
Лишь оставит тоску ожидания нового лета,
Так не дни пролетают, давно пролетают года,
И ещё одна песня затихнет в душе — недопета.

Раскалённое солнце расплавило своды небес,
На подошву налип пластилиновый оттиск асфальта,
Кто-то вспомнит речушку, а кто-то тропинку и лес,
Ну, а кто-то, наверное, вспомнит Мальдивы и Мальту.

Только я вот из первых — мне россыпь мила васильков,
И ромашковый луг, незатейливый ситец берёзы,
Мне бы больше писать об исконно-любимом стихов,
Чтоб за окнами дождь и короткие летние грозы.

Вот и август уже на пороге,
Спелым колосом прожитых дней,
Он как будто уменьшит тревоги
Этой зрелостью мудрой своей.

Он не любит пустых треволнений,
Он тягучий и плавный, как стих,
И, как все вечера воскресений,
Он задумчив, спокоен и тих.

Знойный день он сменяет прохладой,
Звездопадом пленяет в ночи,
Не костром он горит, а лампадой —
Тёплым светом неяркой свечи.
… показать весь текст …