Когда-нибудь, в том далеком будущем, до которого не хватает взгляда, последний из выживших на этой земле достанет из ножен то единственное оружие, которым можно отстоять Жизнь, — любовь. Но будет уже поздно.

Супружество — это сначала — лицом к лицу, потом — спина к спине, и только потом — рука об руку. Если повезёт.

«О ЧЕМ ТЫ ДУМАЕШЬ?..»

О чем ты думаешь? —
О тебе.
Неизменный вопрос — неизменный ответ.
Остановить бы времени бег
И задержать бы рассвет.

О чем ты думаешь? —
Слушаю дождь,
Еще часы на твоей руке…
Судьбу не объедешь, не обойдешь
И не зажмешь в кулаке.
… показать весь текст …

Тот мерзавец, что ржёт над чем-то в телевизоре, когда я пытаюсь заснуть, и есть моя любовь? Да. И есть.

Всех люблю… Одних — обнять, других — по башке стукнуть, третьих — наблюдать издалека.

Она прекрасна — жизнь отдал бы даже, зелёный омут глаз лишает сил.
- А вы сейчас выходите?
- Вылажу.
Так быстро я ни разу не любил.

Я — на любителя. На любителя меня.

Он тебе — денег на тумбочку, а ты ему — себя-я-я… Это в двадцать. А в пятьдесят? Он тебе по-прежнему денег на тумбочку, а ты ему по-прежнему… себя? Не, не прокатит. А вот если ты ему — любовь, нежность и заботу? Если, конечно, он чего-то стоит, независимо от денег на тумбочке.

Лежать, не шевелиться, почти не дышать, зная, как он переживает, что я опять не сплю…

Встану рано утром,
посмотрю в окно —
Я уже такое
видела кино.
Но когда картина
очень хороша,
В сотый раз, как в первый,
смотришь, не дыша.

Сколько их было, новогодних ночей! Веселых, шикарных, сумасшедших, изредка скучноватых. Но лучшие из них — это те, что про любовь…

В моей любви к деньгам — никакого постоянства и никакой верности.

И ты меня простил, и я тебя простила —
хоть не признаемся друг другу никогда.
Любовь как страсть немного отпустила.
Любовь как нежность — с нами навсегда.

Окликнул он ее: «Привет, малыш!»
Она смотрела, будто неживая.
Стекали дождевые струи с крыш,
Звенели где-то вдалеке трамваи…
Он ждал, смутившись. Будто бы во сне,
Она сказала тихо и устало:
«Нет „малыша“. Он умер на войне,
Которою любовь однажды стала».

Любовь — это то, что неимоверно усложняет жизнь.

Да что же так смущает душу,
когда копаю я морковь?
Ах да, — внезапно озаряет. -
Любовь!

Надо быть готовым к тому, что тебя оставят. Даже если всё хорошо, даже если «любовь до гроба», даже если… Надо быть готовым. Надо иметь что-то такое внутри, чем можно заполнить вероятную пустоту… Что не исчезнет ни при каких обстоятельствах.

Зачем же сразу всей собой любить? Попробуй для начала только сердцем.

Я — бабушка. Я — книги между дел.
Терпеть я, к сожалению, умею
Отнюдь не всякий детский беспредел,
Хоть, наказав, потом о том жалею.
И разум мой имеет место быть,
Хотя и поковеркан он любовью.
Я не умею ни вязать, ни шить
И не страдаю сладким пустословьем.
Но, Господи, спаси и сохрани
Моих девчонок! — к небу я с мольбою,
Поскольку лишь они, да, лишь они
Способны примирить меня с собою.

Когда уже всё кончится: силы, здоровье, деньги, надежда, — останется любовь. А если ее нет, не останется ни-че-го.