Место для рекламы

А теперь выпадает такое лето,
словно это не лето — иная жизнь.

Луч скользит по спине земной, будто лента, — подхвати, на запястие повяжи.
Осознай, что случайно под небом замер — до заката каких-нибудь полчаса.
Ощути, что мы больше не исчезаем — остаемся во взглядах и голосах.
Наши тени легки под небесной тканью. Наши руки сильнее, чем в прошлый раз,
чтоб держать, чтоб держаться за них, пока не отступит навязчивый, вечный страх
быть собой, обещать, ошибиться в чем-то, но зато обрести себя и сложить.
Это лето нас примет, как нареченных,
словно это не лето — иная жизнь.

Опубликовала  пиктограмма женщиныТайна Сердца  20 июн 2014

…а потом он выдохнет: «Ну, прости…»
Сядет, сгорбившись. Руки куда-то денет. -
Это — Осень. Конвойный. Ведет и мстит.
Мстит за то, что я этим вот /нощно, денно/
ожиданием слова держала мир,
позволяла продлиться за гранью точки. -
Просто каждому нужен свой личный миф.
Просто каждый заточен, лишаясь почвы,
на попытку найти в себе камертон.
/Чтоб хоть что-то, пусть глухо, внутри звучало/, —
в тишине невозможно не сжать ладонь,
если чуешь, что полнишься изначально
этим криком ли/просьбой — «скажи, скажи…»
и /увы!/ понимаешь, что — нет, не скажет.

Опубликовала  пиктограмма женщиныТайна Сердца  20 апр 2014

И в лицо не смотри мое…
Сжалься да отпусти, умирать или нет,
только боль моя чище смерти.
Я несу ее хрусталем у себя в горсти мимо,
мимо того, кто и так ее не заметил.
Сколько ж можно любить?
Сколько можно любить вот так — невпопад,
безнадежно ненужно, как будто скошен?
Так, как будто у тела отняли тень и стать,
что там тень — как будто с тела содрали кожу.
Разве можно терять на пути его, там, где стих ветер,
оземь разбился клекотом ястребиным
от того, что и не был моим он?
Прошу, пусти.

Опубликовала  пиктограмма женщиныТайна Сердца  09 апр 2014