Милый, мне грустно, я скоро умру.
Нет, мне не страшно сойти с твоих рук.
Ветер в глаза, как провидец, глядел,
в доме просторном слонялся без дел.
Белым барханным песком замело.
Видишь, босая, касаюсь его.
Вот и смиренна не ропщет душа,
к гостье невидимой делает шаг.
Бездна седая у стен сторожит.
Знаешь, любовь моя, жить бы и жить.
Смерть ли так пахнет, как ландыш лесной?
Грустно мне, милый, умру я весной…