Всё тот же тихий вечер,
орут как прежде соловьи,
Теперь не молод и не вечен,
о чём теперь писать стихи?
Политика отвратна и ужасна,
природа неизменна как всегда,
любовь настолько ныне безобразна,
что удивляешься узнав её дела,
Кем восторгаться, гением, природой,
красавицей, иль правящим уродом,
а может восходящею луной,
или божественно вопящую толпой?