Надо просто поверить в его настоящесть,
В помидора бочок душистый, манящий,
В ноздреватость хлеба с коркой блестящей,
И в икорки горку в вазе изящной.
А в графине водка затаилась и шепчет:
— Ты возьми, милый мой, этот черный хлебчик,
И икорки сверху него душевно,
Погоди, не спеши, будто бы оглашенный.
И в граненый стакан, формами совершенный,
Мою влагу налей и прими. Для свершений,
Для принятия взвешенных, умных решений,
Для успеха. По жизни. На сайте, на сцене.
Где угодно. Ну, вздрогнули. Постепенно
И вдумчиво. Чуешь? Мартеном
Запылало внутри. Всенепременно —
Помидорку и бутерброд с икоркой.
Возникает энергия для дерзновений,
Иль в астрале окно непростых откровений?
Повторить. Обязательно. Без сомнений.
И еще. Раз закуска в ассортименте.
Что-то там рука на мольберте чертит,
А вторая опять граненый вертит.
И пугливо шугаются с белкой черти:
— Во мужик дает! Он натыкал и смерти…
Так к чему это я? Виновата влага,
Что в графине искриться. Графин потеет
Отчего-то. И в качестве апогея
Не могу я, хоть плачь, сделать ни шага,
Хоть в груди пылает костром отвага.
Вообщем, надо верить. Остальное — шняга…