Сижу, грехи свои перебираю,
Как пьяница — последние монеты,
Не знаю, кто я и с какой планеты…
Вот хоть убейте, право же не знаю!
И телефон лежит, молчит себе, зараза!
А я так жду его привычной трели.
Эх, что ж, святые, вы не доглядели;
Мне не хватает крепости алмаза…
Моё жилище превратилось в морг —
Здесь тоже очень холодно и тихо.,
И кружку опрокидывая лихо
Я знаю, что она идёт не впрок!
Поэт в тоске — дурацкая картина!!!
И я, назло природным катаклизмам,
Наперекор судьбе своей капризной:
Пью пиво, когда хочется стрихнина!