Бесконечно тянулись ночи,
Словно жвачка, а ля «Love is…»
Я любила так, между прочим,
Ты меня — всей душой, на «бис».
Приходил, когда я просила,
Оставался встречать рассвет.
И страдал от отсутствия силы,
Чтоб уйти и сказать мне: «Нет!»
Я пилила ножом по нервам,
Нажимала на боль спиной.
Ты всегда мог исчезнуть первым,
Но всегда засыпал со мной.
На ресницах обида стыла,
Ты держался с последних сил.
Я врала, что тебя любила,
Ты же вправду меня любил.
А однажды, уже под утро,
(Ты же думал, наверно, — спит)
Я увидела в свете мутном,
Как слеза на щеке дрожит.
Зацепившись среди щетины,
Перламутром скатилась вниз.
Это боль была. Боль мужчины,
Выполнявшего мой каприз.
В потолок его взгляд незрячий —
Мне такого вовек не забыть.
Говорят, мужики не плачут —
Они просто идут покурить.
Ерунда, ведь никто не знает,
Что лежит за закрытой дверью:
Они тоже о нас страдают
И скулят, подражая зверю…
На рассвете нас в губы будят,
А потом поцелуй сотрут…
Говорят, мужики не любят —
Они просто без нас не живут…