Под кожей пульс почти не бьется.
Дышу размеренно, неторопливо.
И стук сердец в едино не сольется.
Да, улыбаться можно, только криво.
Причины, следствия, процессы —
Нам это выяснять уже нет смысла.
И нами до конца несыгранная пьеса,
Теперь лишь календарь и злые числа.
Осталось нам пройти пути-дороги,
И порознь в параллельных векторах,
Искать других, из «многих» и «немногих»,
И не испытывать при этом дикий страх.
Нам так необходимо стать хоть кем-то,
Не друг для друга. Так уже пытались.