Стареешь. На обветренном лице
разбитость недостигнутой нирваны.
Квартирники, тусовки, рестораны,
катарсис, кризис, рост подросших цен…
Глядясь в себя себя не узнаёшь.
Морщинки памяти. Зло и бескрыло
усталое отчаянье накрыло.
И сам в себе выхоливаешь ложь.
Всё ближе к небу жизни этажи.
А ты несёшься в скоротечном лифте,
застрявши где-то между фифти-фифти,
по жизни панихиду отслужить.
Её шаги… И вновь качанье штор.
И понимаешь — пролистал ту книгу.