Все будет и поздно… и странно,
болезненно и обречённо…
Так снег величаво, бездонно
бинтами на чёрные раны
земли и усталой, и грустной
ложится с умиротвореньем…
Так ты вдруг вернёшься с прощеньем,
но дом уже продан, в нём пусто.
Лишь кошка сидит на крылечке,
гостей уже не намывая…
Ой, что у порога сверкает?!
Ах, да… возвращаю колечко.
Не надо прощать меня, поздно, —
бес губы скрепил поцелуем…
… показать весь текст …

Пахнет тобою и пахнет бедою,
Пахнет живою и мертвой водою.
Там за кирпичной сырою стеною
Воют собаки и демоны воют.
Пахнет разлукой и завтрашней болью…
Кто там сегодня за бурным застольем
Яд разливает в злащеные кубки?
Кто раскурил неприятия трубку?
Как не хватает мне запаха счастья —
Сердце кусками на рваные части.
Хочется запаха сдобы ванильной,
Кофе с корицей под небом Севильи,
Запаха манго, нуги и лимонов…
Но в Сан-Франциско под дождика стоны
… показать весь текст …

От любви до разлуки всего лишь замедленный шаг,
взгляд застывший… и губы по вкусу вчерашнего кофе,
холод в спину нещадный… Зелёный горит катастрофе.
Как повешенный — смятый, забытый тобою пиджак.

Смяты мы, позабывшие, грела душа — не постель.
Не вино, — не таит оно даже затасканных истин.
Календарь постаревший роняет линялые листья,
превращаются дни, отлетая беспечно, — в метель.

Вдоль Невы тоже ветрено. Ёжатся сонные львы.
В привокзальном кафе бутерброды засохшие с сыром.
Азиат в колпаке белоснежном со взором мессира
предлагает заменой ликёр и кусок пахлавы.
… показать весь текст …

*
Бывает день — как выстрелом в висок,
хотя прожит безгрешно, непорочно.
Подвешена душа на волосок —
как будто жизнь закончилась досрочно.

Садовник режет розы. Он старик.
Испуг цветов до дрожи и озноба.
Но он спокоен… он давно привык…
Все равнодушны, когда шаг до гроба.

В старинном замке затевают бал.
Там розы алы, танцы — нежно белы.
Портной сегодня платье дошивал
… показать весь текст …

Мой Питер утром — джентльмен и франт.
Как строен! Как красив и лаконичен!
Ночь, истощив себя, вручила фант,
И он загадками не ограничен.

Ночь канула. Ну, здравствуй мой кумир,
Надёжный, как колонны Монферрана.
Люблю твоё барокко и ампир.
Люблю тебя щемящим чувством странным.

Васильевский. Желтеет камелот, —
Для тайн дворцовых истинный хранитель,
И тех, кто был всевластия оплот.
Но для рабов пера — он вдохновитель.
… показать весь текст …

Без тайн никак, опять чудит Мадрид —
шут короля талантливо играет.
Он вжился в роль, приемлемый гамбит:
плетётся караван — собаки лают.

Но город лай не будит по ночам, —
дремотный сон пакует сотни улиц.
Лай возбуждает только палача,
сидит заботой зреющей сутулясь.

Трон — золото и бархат. Он высок.
Да вот шуту, похоже, не по росту.
Палач в раздумьях трёт седой висок —
работа скоро… принцип «коза ностры"*
… показать весь текст …

Сон чудный был — мне по колено море,
но как размок газетный пароходик!
Проснулась — бесит платье не по моде,
приглядываюсь взглядом к синей шторе:

у Скарлетт были схожие проблемы…
Девиз такой же — «буду завтра думать».
Из ничего не будет много шума,
а выйдет — сочинит Шекспир поэму.

Что море… под ногами снег да небо.
Ковш с молоком присыпан звёздным блеском.
Пульсирует Алголь мятежным всплеском,
луна в ладонях тёплым свежим хлебом.
… показать весь текст …

Солнце мёдом течет, и желтеет вдали Хуанхэ,
в небе легкие птицы из сказки, — воздушные змеи.
Что ты знаешь о вечно постыдном, но сладком грехе,
если не обнимал в полнолунье доступную фею?

Бес её выплетал из натянутой пряжи луны,
из горячих интриг… Для утех неразборчивых денди.
И она к ним являлась в холодные зимние сны.
И не в сны, если верить старинной китайской легенде.

Линг* всегда молчалива, покорна, и взглядом тиха
с тем, кто ласков, кто груб, с тем, кто ищет защиты, покоя.
Проболтаешься…
… показать весь текст …

Смотрю в окно, а встречным взглядом сумерки.
Что там в кармане? Ножик перочинный?
О, взгляд исподтишка… пытливо-шулерский!
Фонарь мигает копотью лучины.

Следы в снегу цепочкой убывания,
Я друга провожаю в даль молитвой.
Ах, нет! Не факт! Не прелюбодеяние!
У нас на нервах и на чувствах битва.

Поставить рядом — и дыханье спазмами,
Беда сближает — штопанные нитью.
Вот этим и случилось быть заразными,
Жаль, что гнезда уютного не свить нам.
… показать весь текст …

Плывет, уходит из-под ног земля,
Подхватывает ветром в поднебесье.
Там может мёдом стать змеиный яд,
А мёд — отравой. Всё по воле беса,

А может ангела… Не угадать.
Как лики путаются в зазеркалье!
Там шут пытается переиграть
Конечно, Фауста опять, — каналья!

В итоге кем нам быть — решать не нам.
Мы все трофей, добычей интересный.
Влюбленно ангел строит в сердце храм,
Бес этот светоч гасит речью лестной.
… показать весь текст …

Разбить бокал за здравие твоё
с туманным молоком, беглянка Осень?
Оттенок сто седьмой — гниёт жнивьё,
коса дождей азартно поле косит.

Сквозь зубы процедить «благодарю»,
и душу отпустить в предзимья спячку?
Ты заслужила каплю «ай лав ю»…
Зима исправит всё, нагрянув прачкой.

Стал нудным день. Теперь он чёрно-бел,
Так клавиши столетнего рояля
истерты кем-то то ли в пыль, то ль в мел,
обрывки струн — ржавеющею сталью.
… показать весь текст …

Завтра осень допьём и прикурим от лунного блеска
настроение лёгкое, — будем себя рифмовать!
Стянет полночь созвездия, Млечный прозрачною леской,
расстилая тетрадью небесную черную гладь.

Время будет с запасом. Успеем с рассветом вернуться
на задумчивый берег холодной предзимней реки,
где безмолвие вод, где ракитник озябший и куций…
Там призывом костёр, и застенчивые рыбаки.

В лица эти всмотрись, — осень чествует знатных поэтов?
Почему их двенадцать?! О, Боже апостолы здесь!
Распускаются звёзды неоновым праздничным светом,
ангел в кружке пускает по кругу горящую смесь!
… показать весь текст …

Монахини платье к лицу, но я — не сестра
тебе, разделившему нас пополам клинком.
Ни Павла не чту, ни Андрея, и ни Петра…
Апостолы сами собой, и с одним крылом.

Я пью мукузани, как воду, в греховный пир.
Ну сколько там тех, не любивших тебя, как я?
Нас встретил объятьями Воланд, заполнив мир
безумствами танцев вокруг своего огня.

А боженька спит. Видит сто двадцать пятый сон,
закутавшись в облако. Дедушке не до нас.
И темное что-то восходит на светлый трон,
и красится известью белой иконостас.
… показать весь текст …

Ночь как бархатный плен, где не видно звёзд.
А туда ли с тобой идём?
Выбор часто бывает безбожно прост, —
не вернуться ли в старый дом?

Там камин… золотится в окне свеча.
На мансарде сквозняк поёт.
Мы заварим с лимонной мелиссой чай.
К нам заглянет бродячий кот.

Там уют. Слышен шелест старинных книг.
Черепицу целует дождь.
И медовой луны золотой сердолик
небо вспарывает, как нож.
… показать весь текст …

Этот город не всем открывается вещею книгой,
где любая страница — неведомой тайны печать.
Небо здесь не цветёт даже летом сияньем индиго.
Хорошо здесь над ртутными водами мудро молчать.

Вдоль канала неспешно идти, выдыхая тревогу —
тает марево клёнов… Но монументален гранит.
Что-то гордое есть в этом облике стройности строгой.
Ангел там, на Дворцовой, доверишься, — благословит.

Лунной лодочкой месяц заходит в объятья собора.
Бросит якорь — не бросит? Пленителен тающий свет —
серебра рассыпающий отблески и мельхиора…
Я больна этим городом. Нужен ли иммунитет?
… показать весь текст …

Мои стихи — как исповедь, дневник,
где тайны от бегущей по волнам,
по облакам… Там часто божий лик
скользит за мной по путаным следам.

Как будто бы желает точно знать,
о ком все строчки пламенных страниц,
Лечить меня не нужно и спасать —
своя душой средь рыб и белых птиц.

Своя кометой среди сонных звёзд…
Небесный атлас метит вспышки встреч.
Есть звёздные врата, есть звёздный мост,
есть Млечный вечным символом предтеч.
… показать весь текст …

*
Без устали следишь в моих стихах.
Куда ни брошу взгляд — ты вечно рядом:
и в значимом, и даже в пустяках…
И раем ты… И бесконечным адом.

Вот ветер вдруг опять лизнул ладонь.
Шалишь, мой друг? Душа неугомонна?
Бывает, колокольчик только тронь —
ты отвечаешь тихим нежным звоном.

А как-то раз забрёл бродячий кот,
сел на крылечко… Рыжий… Пламень солнца!
А вот пчела в кувшинке — будет мёд,
… показать весь текст …

*
Ты любишь кофе, я — с лимоном чай.
Ты — кальвадос, а я — «Асти мартини»,
чтобы со дна бокала белый иней.
Мы — разные. Не веришь? Подмечай.

Ремарка ценишь, Бродского… А я
так много в детстве книг перечитала,
так страстно в чьи-то образы врастала,
что жизнь теперь как будто не моя.

Ты ценишь хлопок, я люблю парчу,
и танцы на костях врагов /жаль нет их!/
За всё всегда не мелкою монетой,
… показать весь текст …

Мой ангел заболел — роняет перья.
То ли простуда, то ли просто линька.
Стоит, переминается за дверью…
А посинел. — как птица Метерлинка.

— Чего стоим? Проходим… Чаю? Кофе?
Или чего покрепче пожелаешь?
— Вон там, в буфете, что в хрустальном штофе?
— Вишнёвое вино… Ты любишь, знаю.

Садится в кресло, крылья расправляя.
Бог мой… от крыльев жалкие остатки…
— Нет, я не болен. Бог сказал линяю.
Жизнь не бывает, ты же знаешь, сладкой.
… показать весь текст …

Хочется веточку белой и нежной сирени
в день, когда листья багряные с клёна дождём.
Из золотых одуванчиков банку варенья,
чтобы светилось расплавленным в блеск янтарём.

Солнышка хочется — щедрый ломоть каравая.
В поле ромашек глазастых среди васильков.
И облаков из зефира ванильного стаю,
и по ночам говорливых напевов сверчков.

Хочется в травы, где вызрела в цвет земляника,
где так тревожно заманчиво пахнет тимьян.
Чтобы луна восходила на трон сердоликом,
чтобы ночами был воздух и сладок и пьян.
… показать весь текст …