Вот и всё… Я вдыхаю теплоё золото, не в силах сказать прощай. И не верится:
— Лето кончилось? Как, уже? Когда…

Вот и всё…

— Босоногое, клубнично-малиновое, жаркое, беззаботное… Куда упорхнуло ты?
— К морю… Туда, где голубые волны не знают, что такое снега. И зеленые листья раскидистых пальм не меняют свой цвет.

Туда спешат с попутным ветром теплые дни и белогривые облака. Туда скоро, собравшись в стаи, улетят птицы, нежным перышком обронив последние поцелуи бабьего, тёплого…

Вот и…
… показать весь текст …

Здравствуй, октябрь, я соскучилась по твоему золоту,
по ароматам дождя и мокрых, опавших листьев…
Сентябрь сбежал, в вечернем растаяв холоде,
мой капюшон наполнив ненужными мыслями…
Птицы спешат последние крикнуть отзывы,
нарисовав, на прощанье, круг над старой берёзою.
Мрачное, низкое небо с белою проседью
им простучит дождливую песню, слёзную…

Знаешь, октябрь, я читаю тебя по памяти
в рыжей ажурной листве под моими ботинками,
в этом, неведомо кем сплетённом орнаменте,
словно забытую в детстве книжку с картинками…
словно, только мне понятную, музыку…
… показать весь текст …

В предзимье живет тихая радость. Такая теплая и уютная, как туманное утро, в которое остаешься дома. Или как ожидание снега.
Колесо жизни замедляется, и она уже больше вовнутрь, чем наружу. Появляется какая — то трепетность ко всему. Хочется обо всем говорить уменьшительно — ласкательно: «Чайничек», «Рукавички», «Оконце». Любоваться этим самым чайничком, вспоминать свои детские рукавички на батарее и выглядывать в оконце — не пошел ли первый снежок. Кутаться в шаль, сладко замирать, вслушиватьс…
… показать весь текст …

А дух осени — он в маленьких уютных кафешках, с ароматным кофе и большими окнами, чтоб можно было наблюдать за листопадом.
Он в тихих парках с витыми оградами и старыми качелями.
Он в томике любимых стихов, с красивым засушенным цветком вместо закладки.
Он в живой музыке уличного музыканта, играющего на скрипке, а может на саксофоне.
Он в большом, старом зонте, по расцветке похожем на саму осень.
Он романтичный и немного влюбленный.
В кого? Наверное в жизнь…

Вот уже последние шаги отмеряет уходящий год.
Бережно листаю календарь,
Что-то новый лист мне принесет…
Грусть ли, счастье ли, заботы ли, любовь.
Пусть всё будет. Хочется мне вновь
Пережить и радости и взлёт,
Может слёзы, может расцветёт
Новым светом для меня заря.
Главное, что б было всё не зря.
До свиданья, уходящий год.
Радостный от праздничных забот,
День последний лист перевернёт.
Здравствуй, праздник! Здравствуй, Новый год!!!
… показать весь текст …

А июнь, он из чего…
Из запаха скошенных трав, из ласточек в небе. Он из облаков ванильного цвета по вечерам. Из сладкой клубники с молоком вместо чая. Из кружева веток рябины над головой, из цветущей липы. Из тропинки на пляж, из грибных дождей. Из белых ночей, из счастливых рассветов.
Он из сладкой щемящей радости в солнечном сплетении от того, что не передать, не надышаться, не насмотреться, а только чувствовать, проживая каждую минуту, только смеяться, только жить…
Он из счастья, что всё уже есть и ещё будет, и столько всего впереди… И надо не бояться жить и любить и писать стихи, и бегать на речку и в лес за земляникой. И возиться в огороде, но не через силу, отрабатывая повинность, а с радостью. Ведь лето дает тебе возможность соприкоснуться с землей, создавать, растить, ухаживать…
Июнь — не просто возможность почувствовать жизнь. Это время принять в этой жизни участие…

Есть яркие мгновенья, они для праздника. Есть романтичные, весенние. Есть мгновенья мечтательные, немного с грустинкой, это октябрьские. А ноябрь по-моему наполнен уютными мгновеньями. Они пахнут ароматным чаем с яблоками и корицей, в них непогоду за окном заглушают тягучие нотки блюза и перестук спиц, которые довязывают свои ярко-полосатые шарфы, чтоб расцветить потом черно-белую зиму. Мгновенья эти согреты теплом камина и утным светом настольной лампы с абажуром. Они неспешные, и невероятно, невероятно тёплые, как мурчание кота или любимый свитер. Я стараюсь поймать каждое, задержать чуть-чуть, согреваясь внутри и отпукаю, в ожидании следущего…

Какая мелодия у твоего вечернего чая? Чем пахнет, звучащая из приемника, мелодия? Какого цвета номер телефона любимого\любимой? Вкус лимона, мяты, корицы… что из них было в недавнем разговоре? Или он был обжигающий и горький, словно чилийский перец?

Вкусы, запахи, цвета, звуки…

Я перемешиваю их, раскрашивая мир по-новому.

У пасмурного февральского утра аромат грустной песни. Одинокой, словно, потерявшееся в тумане, звуки саксофона. Крепкий чай добавляет в него новых красок, глубоких нас…
… показать весь текст …

Осень повсюду. Куда ни посмотри, к чему ни прикоснись. Под ногами, над головой, в чашке чая, в стихах, в одежде, в глазах, в настроении, в музыке, в сердце… Я читаю её в твоей улыбке, в перекликах птичьих стай, в каплях дождя. Я вдыхаю её. Собираю её в букеты. Букеты листьев, запахов, звуков. Осень везде… Она осыпается на нас золотом листопада. Окутывает романтикой и меланхолией. Она в нас. Соединяет наши души в одну мелодию, в одну песню, в одну любовь… Осень везде. В моей душе… в твоём поцелуе… в нашем счастье…
Осень…

Утро просачивается в комнату сквозь занавески. Рассыпается по полу солнечным кружевом и словами. Я собираются их в красивую тетрадь, складывая в стихи и сказки. Рисую нежной акварелью весенние цветы. Утро творит вместе со мной, создавая мой день. Перетекает в музыку поющего на плите чайника, шкворчащей еды на сковороде. Становится запахом. Одним, другим… Складывается в ароматный букет, растекается по всему дому, создавая уют. Кот прибегает, приманенный кухонной песней, гладится у ног шёлковым боком, мурчит в так чайнику. Я наливают ему молоко. Себе чай. Мое утро растворяется в чайной чашке, согревая мне душу. День распахивается передо мной до горизонта чистым холстом: Твори!

Наверно у каждого, кто хоть раз читал «Вино из одуванчиков» Рэя Брэдбери, есть свой летний обряд. Есть он и у меня…
Начинается он с легкого сладковатого аромата в жаркий июньский полдень. Липа зацвела… Теперь я жду пару дней и иду к раскидистому высокому дереву за старыми сараями. Пора…
Липа встречает меня как старого друга, шелестя приветствия кудрявой кроной. Я обнимаю её ствол, глажу шершавую кору, вдыхаю сладкую смесь запахов земли, солнца и меда. Липа раскидывает ветви, награждая меня про…
… показать весь текст …

Наверно, дождь для того, что б бежать, прячась от холодных капель. Наверно, дождь для того, чтоб скучать, а может быть даже чтоб плакать.

А может дождь бля того чтоб раскрыть зонтик яркого цвета. Ну и еще что б напрочь забыть, что осень хуже, чем лето.

Что бы гадать по лужам о том, сколько еще отмерит
этот год счастья. А потом в это во всё поверить.

Что бы бродить и брызги считать, те что вдруг стали лужей.
И что бы вспомнить, как надо мечтать. И.
научиться слушать…

А соберу-ка я разнотравье лета,
Перемешаю его с грибными дождями,
Чтобы с заваркой из солнца, тепла и света
Чай пить сырыми осенними вечерами.

Я соберу медовое пчёл жужжанье,
И стрекозу, что мне на ладошку села.
Чтоб среди зимнего, вьюжного завыванья
Летняя сказка мне солнышком душу грела.

Песню дрозда соберу клубничными вечерами,
Ласточек в небе, ракушки солёного моря.
Будут холодной зимой для меня врачами.
Будут лечить от простуды, хандры и горя.
… показать весь текст …

К расплавленному воздуху липнет дорожная пыль. Небо жгуче безоблачное. Деревья уставшие от жары из последних сил стараются закрыть землю лоскутами теней. Но зной проникает и туда. Не спрятаться от него.

Спасает только вода. Смывает с кожи жар, возвращает жизнь. Пляжи не могут вместить желающих.

Я покупаю на рынке черешню и абрикосы. Спешу домой, сбегая от городской духоты. На улицах пусто. Даже кошек не видно. Попрятались до вечера, в тенистых укрытиях.

Дома заблудился ветер. Влетел в окно и…
… показать весь текст …

В саду первый раз запел соловей. Неужели май… В воздухе счастье смешанно с нежным ароматом цветущей вишни и чуть терпким запахом черёмухи. Май… Яркими веснушками рассыпались первые одуванчики. Да, это май… Всегда такой неожиданный и такой долгожданный. Дома вдруг становится тесно и душно, хочется скорее на улицу. Там всё красота, там всё благодать, всё праздник. Для взора, для слуха, для сердца, для души… И когда стоишь среди белоснежных цветущих садов, среди этой благодати, ощущаешь сердцем: на этой земле стоило родиться… просто даже ради этого… И все мгновения сливаются в одно, имя которому — счастье…

Её дни разделялись не на понедельник, вторник, среду… У неё было своё, особое обозначение дней, и сами дни были особые. Например — День душистого чая, когда главным в доме становился большой фарфоровый чайник, в котором она заваривала свой любимый вишневый чай, а еще несколько маленьких чайничков и заварных кружек, где тоже заваривались чаи, совсем новые, которые она ни разу не пробовала или которые давно не пила и хотела вспомнить их вкус.
Был у неё день Солнечных зайчиков, которых она ловила маленьким зеркальцем в перламутровой оправе. А зайчики шалили, прятались и разбегались по занавескам, по фарфоровым чашкам, по книжным страничкам и по её волосам.
А еще у неё были цветочные дни, шоколадные и даже кружевные. Но главная особенность этих дней была в том, что все они были счастливые…

И хотя осени только первые шаги, но…

Вечер плачет,
Время платит,
Жизнь идет
Что там впереди маячит —
кто ж поймет?

Осень рукавом стряхнула
лета пыль,
В чай добавила корицу и ваниль.

Что осталось нам от года? — 
суета…
… показать весь текст …

Весны остался один лишь глоток майского воздуха,
один одуванчик и один весенний луч солнца.
Л е т о стоит на пороге!

Тёплыми, зелёными шагами в наш мир приходит лето. Рассыпает пригоршнями
пестрые цветы по лужайкам. Выпускает из карманов разноцветных бабочек.
Пьянит воздух, тревожа птиц и сердца. Дарит желтым веснушчатым одуванчикам
белые легкие панамки. Запускает стрижей и ласточек расписывать небо.
Дразнит, щекочет солнечными лучиками носы и коленки. Смеётся первым
тёплым, уже летним, грибным дождиком. «Здравствуйте! Встречайте! Вот оно я!»
Она улыбается ему в ответ: «Здравствуй! Ждала. Соскучилась…»
Раскрывается солнцу для поцелуев. Жадно впитывает сладкие ароматы, звуки, ощущения, боясь упустить, не поймать, не успеть…
И улыбается себе, глупой, прогоняя старые страхи. Это не исчезнет, не пропадёт. Всё это будет ещё… И завтра… И ещё много дней… Всё только начинается…
В наш мир приходит тёплое Лето…

Поздняя осень сжигает мосты, растворяясь во времени,
Прячет опавшие листья в карманы, читает стихи.
Поздняя осень — чуть грустная и романтичная женщина.
С пасмурным небом её обвенчали дожди.

Красные бусы рябин обвивают запястья,
Стелется шаль по земле разноцветным ковром.
Яркого, пышного бала былая участница,
Всю растеряла себя в листопаде шальном.

С ветки кленовой стряхнув драгоценное золото,
Пишет на мокром асфальте признанья в любви.
Мёрзнут дома в серых сумерках, ежась от холода,
От всех ветров защищая её позабытые сны.
… показать весь текст …

В старом парке осень заблудилась.
Удивленно, чуточку смущаясь,
Возле старого пруда остановилась,
Из карманов листья жёлтые теряя.

Кудри медные и шарф струится змейкой,
На ногах нелепые ботинки.
Опустилась тихо на скамейку,
Собирать дождливые слезинки.

Ищет дни, потерянного лета.
Солнцу тёплому по цвету подражая.
Только лето не даёт ответов,
Птичьи песни в стаи собирая.
… показать весь текст …