Дни пахли счастьем и клубникой. Они начинались рано-рано, пока она еще спала и утекали в ванильные облака июльских закатов. Время, ставшее тягучим от жары почти остановилось, обозначая лишь один час — лето. И эта сладкая, ягодно-цветочная сказка, растворяясь в воздухе, превращала каждый простой шаг, каждый вдох в невысказанное удовольствие просто от того, что она живет, что ей выпало такое счастье присутствовать во всём этом и всем этим наслаждаться…

Я хотела бы быть собирателем звёзд.
Мотыльков ночных рисовать на рябиновых ветках,
И хрустальные бусы плести из берёзовых слёз,
Нанизав их на нитку из лунного света.

А из летней ночи вязала б цветные сны,
Добавляя в них светлячков и дыхание ветра.
И набрав на кисть индиго ночной темноты,
Рисовала б мечты, у лунного стоя мольберта.

Из морских штормов и цветущих лугов сварила б вино,
Чтоб с цикадами вместе хмельные слагать песни.
И, набрав из лесного ручья воды в решето,
Разбросала бы капли росы в ночном поднебесье.
… показать весь текст …

Солнце стекает с плеч, нежно целует на прощанье. Она откликается, радуясь. Открывается его поцелуям. Подставляет лицо, руки. Она знает, солнце никуда не денется. Оно так же будет вставать по утрам, раскрашивая небо перламутром. Так же будет тонуть вечерами в закатах. И даже припекать в ясные дни. Но что-то всё равно будет не так. Что-то изменится. Что? … Просто между ними будет стоять осень…

Вдруг, как-то неожиданно понимаешь, что-то изменилось вокруг, в самом окружающем пространстве. Замираешь на мгновенье, и понимаешь… Изменилось само это состояние — «мгновенье». Это уже не уютно-теплое мгновенье ноября. Нет. Декабрьские мгновенья они другие. Они наполнены чудом, предвкушением праздника, будущей сказкой. Сказки еще нет, а волшебство уже витает в воздухе. Обволакивает все вокруг, заставляет трепетать от ожидания, готовиться, участвовать в сотворчестве. Уже скоро… Я бережно собираю эти волшебные мгновения. И аккуратно складываю в серебряную коробочку, перекладывая мягкой бумагой. Все они восхитительны, все бесценны. Я достану их в конце декабря и, вспомнив, прошепчу, развешу на елку, вместе с разноцветными шарами. Прекрасные мгновения уходящего года…

В его кармане толстый блокнот, кошелек, трезвый расчет и носовой платок — темно синий в мелкую полосочку, очень дорогой и соответствующий модным брендам.

В ее кармане горсть карамели, воробьиное чириканье, позавчерашняя метель и стекляшки, разных цветов и размеров, если посмотришь сквозь них, то мир становится другим.
.
В его кармане смартфон, десяток визиток, ключи от лексуса, логические размышления и чугунные доводы.

В ее кармане легкие перышки, мыльные пузыри, танцевальные па, мечты о море и дух волшебства

В его кармане паспорт, прописка, статус, стабильность, хорошая должность и тугая пружина нервов.

В ее кармане пара монет неизвестной страны, оберег от хандры и теней, воспоминания, мечты и ключи от вселенной.

У него за плечами опыт прожитых лет, тяжелый пройденный путь, цели, ошибки, победы, потерянные друзья и приобретенные связи.
… показать весь текст …

Воскресенье… Я пью кофе и утреннюю тишину. Вся суета отстала от меня на день. Она догонит меня завтра-послезавтра. А сегодня я далеко от нее. Я в утре полном покоя. Он смешивается с солнечным светом и заполняет всю комнату, весь дом, улицу за окном, весь мир. Я вдыхаю его с воздухом и дыхание мое выравнивается, а мысли, чудесным образом, становятся ясными и чистыми, как все это утро. Я слушаю тишину, я в ней растворяюсь. Это даже не счастье, скорее невесомость. Скорее всего уже к вечеру это состояние исчезнет. Но не бесследно. Нет. Такие островки спокойствия на пути нашей жизни всегда оставляют след в душе, наполняя ее чем-то неведомым, давая силы двигаться дальше. Я хорошо понимаю это. Улыбаюсь… и пью кофе, и тишину воскресного утра…

В ноябре есть красота…
Иней кружевом на сухой траве.
Яркие красный капли на резной рябиновой ветке.
Свет золотых фонарей на мокром вечернем асфальте.
Ветви деревьев в вечернем солнце цветом старинного золота.

В ноябре есть чудеса…
Первый снег за окном крупными хлопьями.
Солнечный луч растаявший в утреннем кружеве.
Ярко-красный снегирь, невесть откуда взявшийся на ветке под моим окном.

В ноябре есть истина…
Морозный воздух, вмещающий в себя и небо и землю одновременно.
Тишина, которую можно слушать.
… показать весь текст …

А когда она возвращалась вечером домой, её непременно встречал на пороге её рыжий кот.
И они вместе шли заваривать ей чай и наливать ему в миску молоко. И все её проблемы становились какими — то далекими и не важными.

А на крыше жил сказочный кот. Он дружил со звездами и, наверно, даже, мог летать по ночам. Он пел колыбельные песни и от того всем жителям дома спалось спокойно и сладко, и снились цветные сны.
Она знала этого кота. Он был её другом. Вечерами он приходил на её подоконник рассказывать сказки. А она вязала из этих сказок красивые разноцветные шарфы, защищающее от невзгод и недугов. И дарила их тем, кто вдруг по какой то причине отчаялся или заболел. Шарфы согревали замершую душу, и к человеку снова возвращалась весна. Правда-правда. У меня и у самой есть такой волшебный шарф, сплетенный из кошачьих песен и сердечной теплоты.
Я накидываю его на плечи, пью чай с земляничным вареньем и смотрю в ночное небо. Я знаю: где-то там в вышине летает кот, который умеет разговаривать со звездами и рисовать волшебные сны…

Вот и февраль… сказочный, как и все зимние месяцы.
Но сказки его особые. Их напевает метель за окном, ветер гудит-воет в трубах,
пересказывая их озябшим домам. Веселый огонь в камине подхватывает их
и с веселым треском рассказывает любопытным домочадцам длинными
зимними вечерами. Эти сказки прячутся в баночках с липовым чаем, в альбомах
со старыми фотографиями, в старых клетчатых пледах и конечно же в книжках, особенно в волшебных, с яркими живыми картинками. «Буря мглою небо кроет…» — затягивает за окном вьюга, а в старой книжке — под крышей дома свила себе гнездо ласточка, и любовь и доброта победили злую вьюгу и пришла весна.
А с ней надежда… Я собираю эти сказки, эти волшебные мгновенья.
Завариваю с ними чай и знаю, теперь мне не страшна никакая простуда…

Вот уже и засентябрило…

Летняя жара осталась где-то за пеленой дождей. Воздух сырой, прохладный. И пахнет осенью. Уже по-настоящему…

Сентябрь чем-то похож на май. Просыпаешься утром, смотришь в окно, а мир другой. Не такой как вчера. Только май красит всё вокруг зелёной краской, а сентябрь перекрашивает в желтый. Будто боится, что зелень надоела нам за лето.

Вот и сегодня стало больше золотых листьев на старой рябине. И она, нацепив ярко-оранжевые бусы, любуется на себя в отражении моего окна…
… показать весь текст …

Август… Прощальная песня лета. Спелое яблоко с капелькой тихой грусти. Жаркие дни стекают в ночные туманы, оседают холодной утренней росой на высокие травы.
Август… Раскалывается на части сочным арбузом, стекает янтарными медовым сотами, падает под ноги спелыми яблоками, рассыпается звёздными ночами, обещая исполнить все желания…
Август раздает подарки, извиняясь за то, что лето уходит. Собирайте их, благодарите, наедайтесь ими, наслажлайтесь ими, заготавливайте их, впитывайте их, сохраняйте. Чтоб кусочки ароматного тепла и солнца остались в вашем доме, на вашем столе, в вашем сердце, в вашей душе.
Август… Ещё лето…

Чем пахнет зима… Наверное небом.
Ещё снегопадом и чаем горячим.
Хрустящим морозом, серебряным светом,
Что с инеем с ветки слетает случайно.

Чем пахнет зима… Ну, конечно, же елкой,
И сочным оранжевым мандарином.
Цветною гирляндой, веселою горкой,
И сладким гостинцем в носке над камином.

Ещё она пахнет цветными шарфами,
И скользкой лыжнёю в заснеженном парке,
Блестящими, новенькими коньками,
Хлопушками и новогодним подарком.
… показать весь текст …

И вот все вокруг начинает обретать особое свечение, как будто серебряной
пудрой кто-то специально посыпает землю, чтобы придать ей особую
утонченную красоту. Всполохи красок, звуков, цветов остались далеко
позади вместе с бесшабашным летом, вместе с золотой поэтичной осенью.
Наступает другая пора…
…Она встречала зиму, как важную, почетную гостью. Прибирала дом, украшая его снежными кружевами. Хвойные ароматы, мягко наполняли дом, смешиваясь
с запахами травяного чая, и вытесняя постепенно все…
… показать весь текст …

Она выходила на прогулку ранним вечером,
когда солнце только начинает золотить облака.
Кроны деревьев ярко горят. То ли от того, что листва уже
пожелтела, то ли от солнечных лучей.
В небесной выси перекликаются птицы.
Зовут, кричат о чем-то о своём. Прощаются, наверно.
Прощаются с этим парком, который служил им домом всё лето,
прощаются с их небольшим тихим городком.
С ней прощаются. Она помахала им руками:
«Летите на юг! Счастливого пути…»

Нет, она им не завидовала.
Она даже представить себе не могла — как это,
жить там, где не бывает осени, где никогда никто не видел снега.
… показать весь текст …

Она идёт лёгкой походкой между подтаявших осевших сугробов. Ботинки
её всё ещё хранят запах зимы, но в карманах — пахнущий небом март.
Воробьи встречают её веселым чириканьем. Крыши стекают сосульками,
и звонкая капель напевает первую в этом году, весеннюю песню. В лужах
на дороге голубые осколки неба. Она идёт, и в её глазах отражается солнце,
а в волосах прячется тёплый весенний ветер. Она идёт, оставляя позади
невзгоды, холода и зиму. Она идёт. В е с н, а. ..

Зимний вечер…

это волшебный танец снежинок в мягком золоте фонарей
это узор созвездий, рассыпанный по тёмно-синему, морозному небу
это тихий скрип шагов на заснеженной тропинке
это озябшие руки, согретые теплом твоего дыханья
это белая кружевная сказка, тающая в ночных сумерках…

А еще…

это душистый чай с мятой и малиновым вареньем
это тёплые шерстяные носки, связанные с любовью
это потрескиванье поленьев в камине
это страницы, наполненные волшебством
… показать весь текст …

В лоскутном небе застыли звезды… Шепчутся о том, что снится людям. Указывают путь кораблям и странствующим душам. Придают вселенной смысл. По ним загадывают желания и людские судьбы. К ним посылают спутники и стихи. Для кого-то холодные и далекие. А кому то драгоценная золотая россыпь вдохновения. Красота и бесконечность…
Я смотрю на звездное небо и читаю по нему мир. Смотрю не моргая, будто стоит мне закрыть глаза и они исчезнут. «Спи спокойно, — шепчут мне звезды, — Мы будем с тобой до утра. Сладких снов…»

Разлапистые, колючие, пахнущие хвоей… Ёлочные базары… Выстроились рядами молодые пушистые сосенки, аккуратные ёлочки… Хожу, любуюсь, наполняюсь праздничным настроением. Знаю, где-то здесь витает дух Рождества. Кажется, вот-вот… и поймаешь его цветной варежкой. Но он всё ускользает. А вот как купишь зелёную красавицу, принесёшь домой. Оттает она от декабрьского мороза, расправит веточки, иголочки. «Вот я, наряжайте!» Вот тут он и появится — дух Рождества. Встречайте.
Куплю ка и я себе пышный еловый букет, с шишками, с морозцем, со снежком. Дух Рождества, приглашаю тебя и в свой дом…

С приходом декабря где-то в груди, в солнечном сплетении зарождается маленькая искорка чего-то необыкновенного, почти волшебного…
Такое бывает только на границе между сном и сказкой.
Имя ему: предвкушение.
Оно растет, разливаясь по телу. И к середине декабря ты уже смотришь на всё, через призму этого чувства. Оно, как в детстве, наполняет жизнь чудесами. От него мурашки по спине и весёлые искорки в глазах.
У него запах хвои и домашнего пирога. Оно осыпается снегом с еловой ветки и блестит разноцветной гирляндой. От него просыпаешься по утрам счастливой, а вечерами загадываешь желания.
А когда оно становится таким большим, таким нестерпимым… то вдруг вспыхивает яркой звездой, рассыплется фейерверком в морозном воздухе и превращается… в праздник.