Запотело окно и на улице стало прохладно.
Нежный снег января заметает простуженный город.
И рука на узорах зимы пишет главы романа,
Что расшиты усталостью и нестерпимою болью.
А в вечерних трамваях торопятся Ангелы к спящим.
(Их бумажные крылья трепещет танцующий ветер)
Разве можно винить нас за то, что в надежде на счастье
Мы устали молиться ночами и верить как дети?
В синих парках, в своём одиночестве дремлют тропинки
И им снятся, наверное, парочки скромных влюблённых…
Заметают следы, разбиваясь о Вечность, снежинки,
Обнуляя истории тихо и отстранённо…