Уходят дни, уходят ночи. И точат стрелки круг часов.
Не обнимай людей порочных, — для них нет чувств, для них нет слов.
И когда голову опустишь, ты к ним на грудь в тиши ночной, —
там нет ни радости, ни грусти, — там всё зовётся тишиной.
И кружит в ритме вальса вьюга, и всё опять бежит вперед —
назад, свершается по кругу, и снова будет твой черед
быть для кого-то обреченным, неразделенных слов любовь:
как на качелях ночью сонной, всё забывая вновь и вновь.
И сон, и день, и ночь другая, и мы забудем про слова,
уже друг другу не взирая в глаза, как было всё сперва.