***
Люблю грозу в начале осени,
когда последний летний гром
прокатывается по озими,
раскалываясь над бугром.
Захватывающее зрелище!
Обряд прощания блюдя,
стоят дубы, заматеревшие
под тихий реквием дождя.
Молчат, торжественно-степенные…
И лишь осинка малых лет
дрожит и машет в нетерпении