..
Так, значит, у Вас аллергия на крылья?
На пух или, может, претензии к сути?
Я тоже, признаться, чихаю от пыли
И всякой попсово-возвышенной мути.

Но всё-таки крылья… куда же без оных,
Когда вечереет, промозгло… суббота.
А Вы у камина с приятной персоной,
И только мгновенье осталось до взлёта.

Я всё понимаю, но это же крылья,
Не ножки, не шейки, не ребра, тем паче,
Когда они с гриля, еще не остыли…
… показать весь текст …

Что наша жизнь? Отсрочка до утра,
Один пролет: «da capo per la coda».
Ногою в дверь — финальные аккорды…
Пора.

не написано о несбывшемся аритмии неровным почерком,
на бумаге — чужие, лишние… всё, что было бесценным — в «прочее».
наш скрипучий плацдарм победами отрихтован в сраженьях пятничных.
потолком заменили небо мы, для бескрылых — вполне достаточно.
на оконном стекле разводами силуэты давно забытые…
начиналось щемящей нотою, оказалось попсой избитою.
на бумаге рисую парусник, пусть плывёт к берегам неведомым,
где моей заплутавшей радости повезёт разминуться с бедами.