В сиреневом онлайне,
под душной лампой ночью,
как-будто робот, пишет он стихи…
Но снова уплывает за счастьем
белый лайнер,
за фейерверком боли и стихий,
Безропотен день новый,
и пухлый, как ватрушка,
неинтересны люди, что живут,
не верится в законы
подвешенной
подковы,
а в мятный пряник и жестокий
кнут,
он пишет и плюется,
в колодце дна не видно,
зовется по фамилии жена,
под небом синеоким и колется,
и стыдно
любить того, кем
я заражена,
припарки и пилюли,
бинты, и в йоде вата,
открыть окно и выйти б в тишину…
в журналах же напишут:
«Сама и виновата,
идя по бездорожию
ко дну!»
В сиреневом онлайне,
он снова, как профессор,
моих не дел. Делишек. Так и сяк.
трещит, как трактор в поле,
мой старенький процессор,
наверное, и он, как я иссяк.
Ольга Тиманова