Я разговор один, услышал летом.
Под вечер, где-то около шести,
Заспорил коммерсант с поэтом,
О том кто нынче в моде и чести.
— Ты бомж, не брит, не стрижен.
Делец с ухмылкой восклицал.
— Как будто бы судьбой обижен
Поэт на это, гордо отвечал:
— О чем мне говорить с глупцами,
Погрязшими в пороках и во лжи?
Невидящими сути «под ногами» —
Как ими управляют торгаши.
Сгибая вас, «покорными рабами»,
Идущими за «светлою» мечтой —
Потуже кошельки набить деньгами.
Но в этом не найдете вы покой.
Тупая злоба, будет вами править,
И зависть разум затуманит ваш,
А детям, что вы можете оставить?
Лишь «звание» позорное — торгаш!
Продали все, набили свое брюхо,
Утехи ищите в борделях, кабаках.
Помазанные общей грязной шлюхой,
А некоторые с кровью на руках!
Довольно! Вы нелепы и убоги!
Не зная истинной духовной красоты
Вы для меня как челядь у дороги
С протянутой рукою у версты*.
Я не ищу признания и славы
И богатеем, тоже не слыву.
Мне чужды ваши низменные нравы.
Вы СУЩЕСТВУЕТЕ, а я ЖИВУ!!!
* - здесь верстовой столб.