В запасе сто пятьдесят причин,
чтобы не быть счастливой,
и рот скривило от морщин,
а в позе молчаливой
проходят лучшие года
(январь, сентябрь, пусто),
и шепчут томно провода,
что жизнь -это искусство;
талантом не обделены,
мы духом обнищали,
и в этом нет ничьей вины,
но греемся в печали
на солнцепеке левых тем,
придуманных и лживых.
И нет мечты уже совсем,
и нету слез правдивых.
Ольга Тиманова