И кнут, и пряник, и разминулись,
полдня в работе, полдня в разъездах
по злым дорогам побочных улиц,
мы курим книги в своих подъездах,
чтоб под обузой дырявых ламп
найти соль жизни меж строк и букв,
но не отыщется бриллиант,
и «отвалите» рычится с губ,
Забросить снова тарелку с супом,
и насладиться не днем, а чтивом,
но все откладывается меж суток,
меж басней, одой и детективом,
а где звено и пучина весен,
к которым Грей звал Ассоль и сотни
девчонок в юбках с глазами-«осень»?
но все отпало: уныние, сопли.
Когда наступит порог терпения,
и круг замкнется на горле чувства,
тогда приходит и отрезвление,
и сгинет в тьму век лихой распутства.
Ольга Тиманова