город.
он без спросу стал моим,
судьба загнала в угол, перед фактом:
бросила скитаться среди зим,
впечатавшись бессрочностью контракта.
ворох
не печатаных стихов
на скомканной бумаге в урну падал.
ветром неприкаянности снов
рассыпались лохмотья снегопада.
сорок.
не такой огромный срок,
чтоб ждать его морозом задохнувшись,
памятью не пройденных дорог,
на низкой частоте ударов пульса.
порох
не слежался в закромах,
ещё его достаточно для взрыва,
не умея жить на тормозах
я не желаю, не хочу фальшивить.
морок
и густой туман в мороз,
усталостью окутывает город
но не важен метеопрогноз,
когда и сердцем, и душою молод.
дорог
каждый следующий миг
и каждое мгновение рассвета
греет изнутри прозябший мир
надеждой в то, что будет в душе лето.