Я, не знал, что судьба — это книга,
Где слова все испачканы в грязь,
Где для каждого есть своя лига
Дивных строк переписанных в вязь.***
Там есть темы с оттенками боли
И дуэли с исходным концом,
Где один в умирающей роли,
А второй держит нос молодцом.
Есть и строки, где нежность романах
Воскрешает прогнившую суть…
Есть и те, кто с руками в карманах,
Выбирает разгульный свой путь.
Есть и белые, — с чистой любовью
Строки, с яркой станицей души.
Не испачканы там лица кровью
В позабытой вселенской глуши.
Да, та книга зовётся «Судьбою».
Что от Бога дана нам на век
И бывает порой она злою,
Но терпи, коль ты есть — Человек.
*** Сплетение нескольких букв
или целых слов в сложный узор.