За окном, слышен голос, и зов метели,
где-то по улицам бродит, студеный ветер,
зимний холод украдкой,
забирает тепло, сквозь щели,
оставляя от счастья,
неровные строки в тетрадке.

О любви, много слов не скажешь,
не напишешь ты жизни, страницы,
в эти строках, мысли расскажут,
что мы создали сами, границы.

У души, нет преград для счастья,
если чувства теплом, согреты,
да на сердце нет боли, печали,
радость слышим мы, нежности трели.

Очарованные любовью,
мы не видим в жизни, реальность,
заменяются чувства, тоскою,
будней много, а солнца лишь, малость.

Каждый прожитый день, нашей жизни,
это мир, завлекающий душу,
разобраться так сложно, самому,
вот для счастья, мы ищем, родную.

P. S.
Пролетают года, как и птицы,
мы о счастье, напишем страницы,
кто от жуткой тоски, кто с любовью,
кто остался все там, на границе.