откуда ощущение потери,
когда теряешь то, что не имел,
когда в лицо — захлопнутые двери
и даже попрощаться — не успел?
откуда послевкусие обиды,
когда, возможно, ты обидел сам,
когда вокруг — услужливая свита,
а ты идешь по чьим-нибудь слезам?
и почему — предчувствие разлуки,
беспомощность запутавшихся снов,
а на рассвете — тающие звуки
куда-то уходящих поездов?
откуда несогласие с ответом
на тот вопрос, что ты не задавал,
и глупые претензии к портрету,
который сам когда-то рисовал?