А в матрице Нео встречает ноябрь,
Картинка распалась на цифр столбцы.
Программа запущена — осень, пожары,
Для НИПов специально устроили цирк.
Арена. По кругу усталые пони.
Султаны. Прожекторы. Стразы. Оркестр.
Смеётся неискренне крашеный клоун
И у сковородок умаялся бес.
Кому по заслугам, кому-то авансом.
Не свят, сказал классик, ни храм, ни кабак.
Мы в центре арены в классическом вальсе…
А там, за кулисами, копоть и мрак.
Слежавшийся пепел сожжённого лета,
Лазурь, превращённая в серый туман.
Лишь призрак из памяти все ещё светел
И вяжущий привкус… Быть может, хурма?
Вне матрицы — тонко, на полуоттенках.
Вот так — акварельно, прозрачно, светло.
Рюкзак и ветровка, линялые кеды.
И мысль не одета в брезентовость слов.