Вера, как способность пытаться и вера просто, как леность ума —
Вселенную лепишь тонкими пальцами и выбираешь всегда сама.
Ты отвечаешь за свой выбор и будет тебе по вере твоей.
Жизнь еще ненаписанной книгой. Что в содержании — перечень дней,
Триллер, а может быть мелодрама или сборник колких острот.
Прошлое учит тебя или ранит? Мурлычет уютно о чем-то кот.
Ты вяжешь жизни и красишь пряжу в оттенки мартов и сентябрей,
Рисуешь тонкой кистью пейзажи и паруса для твоих кораблей
Пылают пурпуром и багрянцем, ластятся шелком лиловых ночей.
Ты выбираешь партнера по танцам, но помнишь, что он, как и ты, ничей.
Ты строишь город. Шагнет ли в вечность или его занесут пески?
В каждом мгновении — бесконечность, а на часах просто стрелок гребки.
Рифмуешь. Бинтуешь строфами раны и лечишь полночи от тоски
Горячим чаем. Бываешь упрямой. Саднят сбитые кулаки
От стен, тобою же возведенных, и что-то внутри от непролитых слез,
А новый день льнет к тебе, как влюбленный, дарит солнца смешной абрикос.
Так что по вере все, по упорству, по мастерству и умению жить.
Каждый, словно открытый космос. Может протянешь тонкую нить?