Всё больше грусти… Больше… Больше…
Всё ощутимее тоска.
Но шепчет сад: мне много горше
Знать то, что осень так близка.

Ещё совсем свежи бархотки,
Что с клумбы свет янтарный льют,
И хризантемы кустик кроткий
Похож на маленький салют.

И полон я тепла и света,
И спел, и зелен, и душист,
Но всё же осенью — не летом —
Тревожно дышит каждый лист.

Томясь разлукой неизбежной,
Я крикну вам: «Я здесь! Я — жив!»,
А вы, прибрав меня прилежно,
В корзины яблоки сложив,

Сентябрьским утром — хмурым, влажным,
Последним радуясь плодам,
Меня оставите однажды
На растерзанье холодам.

Я вдруг пойму, что дальше — хуже…
Грусть нарастёт, как снежный ком.
Я стану никому не нужным,
Больным, ворчливым стариком.

А там, поплакав о потерях,
Замру, замолкну в зыбком сне…

И буду ждать. И буду верить,
Что вы вернётесь по весне.