Он так восторженно ее писал,
Что акварели будоражили всё тело,
И красками он мысли наполнял,
И до утра — он рисовал умело.
Он ведь Художник, мастер женских душ,
Ночами мучился в идеях,
Он, как рассвет, не мог уснуть,
С туманом пальцы холодеют…
Старался… Так ее любить,
Чтобы заметив, «улетала»,
От ласковых и нежных красок,
О нем одном, всю ночь мечтала.
Портрет готов. Он посмотрел —
Да! Он ее одну лишь хочет.
Он так старался рисовал.
А рядом чья-то тень хохочет.
Та тень, возможно, влюблена,
В его чарующее слово.
Конечно, знала, что лишь Та,
Мечта его, а не другого.
И он смотрел, не отводя,
Своих задумчивых очей.
Он так устал ее творить,
Обнять хотел… и поскорей.
…И утром вдруг картина ожила,
Шагнула с полотна в его объятья,
И он с восторгом: «Как я ждал тебя»
Руками прикоснулся к платью…
Ласкай ее, блуждающий Рассвет,
Пока она подОлом прошуршала.
Та, Женщина с портрета, вдруг сказала-
— Рассвет. Ты, меня любишь или нет?
И он… вдруг превратился в День,
И солнцем зАлил всю свою картину
Он был влюблен в НЕЕ, а ни в ТУ тень,
/Очаровательна блондинка… в пелерине/