Давно известно письменно, изустно,
Хоть не понять горячему уму:
Любить себя — великое искусство,
И в этом равных не было ему;
К чему посылы к самокритиканству,
И пеплом посыпать зачем главу?
Он был рождён с завидным постоянством
Не ставить в грош всесветскую молву;
Считался «лишним» вроде бы Печорин,
Но был ли прав здесь просвещённый век?
Иной блестит, но, замыслами чёрен,
Далёк в душе от праведности мекк.
И Гришке я, скорей всего, сподоблюсь,
Наперекор всем мнениям толпы;
Сошлись во мне, как в бальном пасодобле,
Все па его, на резкости скупы.
Любить себя — великое искусство:
Оно, увы, не каждому дано!
Течёт река своим, особым, руслом,
И вечно течь ей всё же суждено…