Плетусь по пустынной ночной галерее
Меж колонн из домов и оконных картин,
В спутанных мыслях и в призрачной вере,
Что в этом музее закрыт не один.
Ищу среди брошенных скомканных мнений
Я лучик надежды на выход из тьмы,
Среди потускневших людских сновидений
Я вижу счастливые — но это не Мы.
Фигуры вокруг так милы и приятны,
Хоть к жизни они слепы и немы,
И станет душе моей четко понятно:
Уже хорошо, что скульптуры — не Мы.