Ты лихорадочно взад-вперед ходишь по черным коридорам своего сознания, ты ходишь уже множество лет, стены черны, и их покров не различим, но тут, совсем не ведая на каком краю лабиринта своего сознания ты оказался, твой глаз выхватывает какое-то светлое пятнышко неведомой тебе фрески. Ломаные края представшего перед тобой образа лишь говорят тебе о том, что это всего лишь часть какой большой картины, и всё произошло так, что как бы от твоих шагов всколыхнулся весь лабиринт, и от стен отвалился кусочек черной краски, а за ним картина. Ты осторожно, шаг за шагом освобождаешь эту картину от черной штукатурки и видишь невероятной красоты фреску, которая как кажется тебе была там множество веков, и естественно эта вещь написана не тобой, а каким-то большим мастером и великим художником, а ты просто освободил её от плена, и эту поэзию ты теперь можешь показать другим людям, чтобы и они восхитились её красотой. Иногда мне кажется, что те стихи, которые мы пишем, уже кем-то, какой-то высшей силой написаны давным давно, но мы не в силах, освобождая их от плена нашего сознания, из этой клетки, не покалечить их, выпустить их на сто процентов живыми в своем великолепии и совершенстве.