Мне с тобой неуютно, слышишь?
Холод в душу забрался тушью
И рисует свои узоры
Чёрной краской, сливая, руша…
Те цветы, что в бутонах зрели,
Мир собою украсить мысля,
В миг один за другим завяли —
Суждено умереть им свыше.
Неизвестно — луну иль солнце
Смогут эти цветы увидеть…
Ночью свет или тень набросить —
Что ж не даст им сгореть в пустыне?