А завтра — ноябрь…
И шквальный, и звонкий…
А завтра — ноябрь… протянет ручонки
зиме и снежинкам, и зябкости ветра,
и мы позабудем ребячество фетра…
И станет кристалликом день отбиваться,
как тот проездной, перед цифрой 12,
листать прихотливый дневник всем итогам,
подчеркивать рифмы, отчетливей Бога
уроки и строгие дней провиденья…
Омоет дороги, застелет постели снегами,
и ключ откует напоследок
на год, закрывающий табель по сметам…
Глинтвейн и шарфЫ, и посудная лавка
гончарки, где глина мягка, но не плавка
для вкусных, горячих,
и пышных, и сдобных
в печах и сердцах блюд,
суждений дородных…
И станет все ясно, и станет все просто,
и птицам охотнее сеется просо…
Короткие дни нам диктуют обряды
того «как должно», и того, «как не надо»…
Захочется истых объятий и счастья,
плечам — ласки пледа, а душам — участья…
И так ворковать, разгораясь огнями…
Чтоб с торосом льдов расправляться руками,
согретыми этим нехитрым камином,
минуемо битвы под мерзлым логИном…
И вдруг… ледовитое небо в зените
застынет, осыплется… звездною нитью…
Да, завтра — ноябрь,
месяц- Кант, пересмешник:
в карманах — озимые, елки — в манеже…
Как прежде и как до скончания века…
А завтра — ноябрь… в дар и в толк человеку…