говорят, что мужчины мечтают о сыне,
а я вот мечтал о дочке,
такой, чтобы говорили: «она как мама красивая»,
«а нос прямо папин в точности».

покупать лучшие куклы, розовые платья (или что девчонок делает счастливей?)
только в ней упрямству с детства не было конца,
ей богу, как мальчишка, палкой дралась с крапивой:
мать бралась за голову: «вся в отца».

помню, на день рождение я ей за пазухой принёс щенка,
как из мультика: чёрные уши, белые лапы.
пробирало до слез меня, огромного мужика,
когда она обнимала и говорила «папа».

я воспитывал дочь принцессой, а она росла озорной и бойкой,
заглядывал в дневник — бледнел и мучился.
и хлопали двери, когда ругал за двойки,
может где-то был строг, но хотел, как лучше.

в пятнадцать сбегала с мальчиками на рандэ.
что мне добавляло седых волос и стресса.
слёзы в комнате проливала градом,
хоть я и ругал: «не влюбляйся в этих балбесов».

а потом повзрослела моя маленькая и смешная,
казалось еще вчера просила ей почитать незнайку.
а теперь привела домой двухметрового раздолбая
и называет его зайкой.

только бы не отключала телефон и номер папкин не забывала,
уже взрослая дама, а для меня по прежнему кроха,
она уезжает, а я молюсь про себя на вокзале:
«пусть она чаще смеётся и никогда ей не будет плохо».

это в общем не мой конёк — проявление всяких чувств.
хоть и нежности во мне кот наплакал,
есть такое искусство в мире,
которому столько лет учусь:

быть не просто отцом,
а любимым папой.